Когда мама умерла, я нашёл в старом деревянном сундуке пачку писем. Они были аккуратно перевязаны лентой и подписаны: "Для моего сына, когда он будет готов."
Мама всегда была молчаливой о своём прошлом. Я знал лишь, что отец ушёл, когда мне было два года, а она растила меня одна, работая в ночную смену на фабрике. Мы не говорили о чувствах. Считалось — "и так сойдёт".
В каждом письме она рассказывала о разных этапах моей жизни: как я сделал первый шаг, как заболел ветрянкой, как впервые пошёл в школу. Но больше всего меня потрясло последнее письмо:
"Сынок, если ты читаешь это, значит, меня уже нет рядом. Не думай, что я не любила тебя достаточно, чтобы рассказать всё раньше. Просто мне было стыдно. Я бросила учёбу ради тебя, не стала тем, кем хотела быть. Но никогда, ни разу не пожалела. Ты был моим светом в самой тёмной жизни. Обещай мне, что будешь жить для себя и своих мечтаний. И знай — я всегда буду гордиться тобой."
Я плакал почти час. Впервые за много лет пропустил работу. Потом написал книгу, которую давно хотел — о нас, обо всех одиноких родителях, о детях, которые вырастают среди трудностей. Книга стала бестселлером. А вся прибыль пошла на фонд помощи матерям-одиночкам.
Теперь, когда люди спрашивают, почему я этим занимаюсь, я просто отвечаю:
— Это обещание матери.
