Утро начиналось мирно. Грета лежала на подоконнике и как обычно выглядела так, будто читает философский трактат о величии кошачьей натуры. В это время Гектор исподтишка крался по кухне. — Грета, ты заметила? — зашептал он, высунув голову из-за мусорного ведра. — Хозяйка каждый день что-то прячет в нижнем шкафу. Она делает это подозрительно. С видом заговорщицы. Мне кажется… там закопано сокровище. — Ага, сокровище, — протянула Грета. — Наверное, твои мозги, потому что ты их где-то явно оставил. Но Гектор был неумолим. Он выждал момент, когда хозяйка вышла из кухни с чашкой чая, и молниеносно прыгнул на табурет. С табурета — на тумбочку, с тумбочки — головой в открывшийся шкаф. Влетел с таким размахом, что посыпались макароны, пачка риса и какой-то подозрительно легкий контейнер с крышкой. Контейнер с грохотом вывалился на пол, раскрылся, и… из него выпали сухарики. Обычные, чесночные сухарики. Гектор завис. Он ожидал золото. Или хотя бы тунца. — Сокровище, говоришь? — сухо прокомменти