Утопая в грязи и слякоти, он шёл заплетаясь в мякоти жижи дороги памяти...
Ветер
Старый плащ и сапоги выдавшие виды. С рюгзаком за плечом. Почти с пустым рюкзаком. Вдоль посадок и пашни. По грунтовке из переваренной каши. Ветер гулял по полям, тут и там.
Небесный шатёр
И стоял какой-то звон, берёзовый звон ели слышный. Завывали поля Харе Кришну. И кругом пустота и простор, и пространство. Плюс небесный шатёр, голубых облаков постоянство.
Много вёрст позади и дорог. Много дней. Стёршиеся каблуки видавших виды сапог. Сучковатый посох... Смелее, смелей. — Эй! Звук разлетается далеко. Дышать глубоко так легко.
Весна
Старик отдохни, присять на пенёк. Достань свой рюгзак. Разожги огонёк. Где-там был засохший хлеба кусок. Немного воды. Немного сна. Как хорошо. В шатре весна.
P.S.
День за днём мы идём, а куда? Может важен процесс, а не цель?