Среди книг на моей полке стоит и небольшой томик стихотворений Виктора Гончарова. Это его стихи я использовала, когда делала посты о своих близких ушедших на фронт и к сожалению вернувшихся не всех.
Книга старая, издана в 1959 году Краснодарским книжным издательством. По правде сказать, в плохом состоянии. Обложка покороблена, лицевая сторона держится на честном слове, а задняя отпала. Но листы все на месте, что радует. На титульном листе штамп «Элеваторстройконструкция» Подотчет № 35. На втором штампе просматривается адрес: Челябинск, ул. Воровского.
Как попала в мою библиотеку эта книга?
Честно? Не знаю! Возможно, я взяла эту книгу среди тех, что отдавали даром, а может попала, каким-то другим образом. Но как бы там ни было она у меня есть и её надо реставрировать, доживём до зимы и займёмся.
Итак, коротко о Викторе Гончарове.
Гончаров Виктор Михайлович (настоящее имя Семён) родился 7 сентября 1920 г.в Краснодар (Екатеринодар, Кубано-Черноморская область, РСФСР) а умер 13 мая 2001 г.в Москве. Русский поэт, писатель, художник, коллекционер.
Родился в семье железнодорожника. Отец работал линейным слесарем на Северо-кавказской железной дороге. Печатается как поэт с 1934 года в кубанской газете «Красное знамя».
· С 1938 служил в Красной Армии. В годы Великой Отечественной войны участвовал в приграничных и Смоленском сражениях, в боях на Южном фронте. На фронте Гончаров командовал стрелковой ротой, был трижды ранен. И все три раза тяжело. В 1943 после тяжелого ранения уволен в запас, лейтенант. Имеет награды:
- Орден Отечественной войны 1-й степени
- · Медаль «За отличие в службе МВД СССР» 1-й степени
- · Знак «Отличнник культуры»
В предисловии к книге написано: Пятнадцать лет назад, опираясь на костыли, из госпиталя вышел худой израненный человек со звездочками лейтенанта – пехотинца на погонах, с тощим вещевым мешком за плечами и с тетрадкой стихов в глубоком кармане фронтовой шинели.
Когда тебя бессонной ночью
Снарядный визг в окоп швырнет,
И ты поймешь, что жизнь короче,
Чем южной звездочки полет,—
Пусть, славя жизнь, и ночь, и осень,
Отбой горнисты протрубят,—
Глотая кровь, ты сам попросишь
Своих друзей добить тебя.
Но не добьют... Внесут в палату,
Дадут железных капель пить,
Наложат гипс, и в белых латах,
Как памятник, ты станешь жить.
И выходят!.. Как из пеленок,
Ты в жизнь шагнешь из простыней,—
Нетерпеливый, как ребенок,
Спешащий к матери своей.
И с той самой поры он торопился жить, видеть, любить и колесить по всей стране. И писал, писал, писал…
***
Мне ворон черный смерти не пророчил,
Но ночь была,
И я упал в бою.
Свинцовых пуль трассирующий росчерк
Окончил биографию мою.
Сквозь грудь прошли
Расплавленные пули.
Последний стон зажав тисками скул,
Я чувствовал, как веки затянули
Открытую солдатскую тоску,
И как закат, отброшенный за хаты,
Швырнул в глаза кровавые круги,
И как с меня угрюмые солдаты
Неосторожно сняли сапоги...
Но я друзей не оскорбил упреком.
Мне все равно. Мне не топтать дорог.
А им – вперед. А им в бою жестоком
Не обойтись без кирзовых сапог.
А это стихотворение очень трогательное и выбивающее слезу. Жаль, что мой дед так и не вернулся и не смог обнять свою дочку - мою маму.
Возвращение.
А все случилось очень просто…
Открылась дверь, и мне навстречу
Девчурка маленького роста,
Девчурка, остренькие плечи!
И котелок упал на камни.
Четыре с лишним дома не был…
А дочка, разведя руками,
Сказала: «Дядя, нету хлеба!»
А я ее схватил — и к звездам!
И целовал в кусочки неба.
Ведь это я такую создал.
Четыре с лишним дома не был…