Следствие ведёт Маршал / Следствие в лапах пожарного щенка
Город Баркбург встретил утро хмурым небом и моросящим дождём. В здании ГУ МВД по области, в кабинете №214, пахло свежим кофе и бумагой. На столе в беспорядке лежали папки с делами, а на экране компьютера дымилась заставка с логотипом полиции.
Маршал, далматинец в тёмно-синей форме с нашивкой "Следственный отдел", нервно постукивал копытом по столу. Его обычно пушистая шерсть была слегка взъерошена — видимо, он провёл за документами не одну ночь.
— Эх, Гонщик, как же мне тебя не хватает... — вздохнул он, откидываясь на спинку стула.
Дверь кабинета резко открылась, и внутрь вошёл высокий, мужчина в кожаной куртке. Его жёсткий взгляд и уверенная походка выдавали в нём опытного опера.
— Маршал Зик? — отрывисто спросил он.
— Да, это я, — кивнул далматинец.
— Старший лейтенант УГРО, Оперуполномоченный Игорь Сергеевич Клыков, — представился человек, протягивая руку. — Рад работать с вами. Хотя, честно говоря, не ожидал, что вместо Гончикова мне подсадят пожарного.
Маршал сжал его лапу чуть сильнее, чем нужно.
— Я не просто пожарный. Я — эксперт-криминалист, сертифицированный по программе МВД. И если Гонщик доверил мне своё место, значит, я справлюсь. Тем более я его лучший друг и мы часто с ним вместе патрулируем город.
Клыков усмехнулся:
— Ладно, докажите. У нас свежее дело — убийство в промзоне. Жертва — местный бизнесмен, Арнольд Везучий, 1999 года рождения. На месте уже группа. Обнаружен подростками.
— Ироничная фамилия. Тогда поехали, Уж очень активная молодёжь сейчас вон трупы раньше служителей закона находит... — Маршал схватил сумку с оборудованием и направился к выходу.
Промзона встретила их запахом мазута и воем ветра. За жёлтой лентой уже толпились местные, а около тела работали эксперты. Маршал надел перчатки и присел рядом с жертвой.
— Колотая рана в грудь... — пробормотал он, осматривая окровавленную шерсть. — Оружие — узкое лезвие, возможно, стилет.
— И никаких следов борьбы, — добавил Клыков, оглядывая асфальт. — Значит, знал убийцу.
Маршал достал лупу и начал изучать землю вокруг.
— Подожди... Здесь что-то есть. — Он аккуратно подцепил пинцетом крошечный осколок. — Стекло. Причём цветное.
Клыков нахмурился:
— Как будто от разбитой бутылки... Или фары.
— Или от витража, — поправил Маршал. — Вольф владел антикварной лавкой, верно?
Оперативник задумался, затем резко кивнул:
— Проверим лавку. Если убийца забрал что-то оттуда, там могут быть следы.
Маршал встал, отряхнул лапы и убрал улику в пакет.
— Работаем.
Вечер. Баркбург.
Маршал сидел за столом в кабинете, уткнувшись носом в рапорт, когда раздался резкий звонок.
— *"Дежурная часть. На стройплощадке на улице Центральной обнаружен труп. На вершине башенного крана. Выезжайте немедленно."*
— Принято, — буркнул далматинец и швырнул трубку.
Он потянулся, зевнул и не без удовольствия поправил свою «людскую» одежду — тёмные брюки, заправленные поверх хвоста, и пиджак с нашивкой «Следственный комитет». Ему нравилось так ходить. Это было забавно.
— Ну что, Гонщик, отдыхай дальше, а я за тебя поработаю, — пробормотал он, глядя на фотографию коллеги на столе.
Тот сейчас валялся дома с температурой, кашлем и полным набором симптомов ОРВИ, которые Маршал как медик диагностировал ещё вчера.
---
Стройплощадка. 23:47.
Мерцающие огни полицейских машин освещали металлического гиганта — башенный кран, уходящий в чёрное небо. Внизу толпились оперативники, а на самом верху, в кабине, виднелся силуэт.
— Ну и высота… — Маршал задрал голову, оценивая масштаб.
К нему подошёл Клыков, мрачно жуя жвачку.
— Жертва — прораб стройки. Висит в кабине. Видно, что били.
— Кто нашёл?
— Охранник. Говорит, услышал крик, полез проверять — а там уже труп.
Маршал фыркнул.
— Ладно, лезу.
— Ты… наверх*— Клыков приподнял бровь.
— А что, я же пожарный, — далматинец оскалился. — Высоты мне не в новинку.
Не дожидаясь ответа, он схватил фонарь и полез по металлическим скобам. Правда на первой перекладине у него слетели ботинки и ему пришлось спуститься, обуться и вновь залезть..
Вершина крана.
Ветер свистел в ушах, а кабина раскачивалась под порывами. Внутри, на полу, лежал мёртвый человек в оранжевой каске. Синяки, сломанные клыки…
— Значит, драка была, — подумал Маршал, осматривая тело.
Вдруг его взгляд упал на что-то блестящее под сиденьем. Он наклонился и поднял…
— Медальон?
Круглый, с гравировкой: Сойер Констракшн
— Хм…
В этот момент кабина дёрнулась.
Маршал инстинктивно вцепился в стену.
— Чёрт!
Снизу донёсся голос Клыкова:
— Маршал! Там болты кривые! Спускайся, щас рухнет!
— Отлично…
Далматинец сунул медальон в карман и, бросив последний взгляд на тело, начал спускаться.
— Нашёл что? — сразу спросил Клыков.
— Медальон. И следы борьбы. Убийца явно знал жертву.
— "Сойер Констракшн"… — оперативник почесал подбородок. — Это конкуренты. У них тут стройка рядом.
— Значит, мотив есть, — Маршал задумался. — Надо проверить, кто из их сотрудников сегодня работал.
В этот момент в его кармане зазвонил телефон.
— Алло?
— *Маршал…* — слабый голос Гонщика. — Как… дела?— Всё под контролем, — далматинец ухмыльнулся. — Ты лучше не болтай, а то кашель вернётся.
— Ладно… — Гонщик чихнул. — *Только… будь осторожен.*
— Не переживай. Я же эксперт.
Он положил трубку и обернулся к Клыкову:
— Поехали в "Сойер Констракшн".