Когда я выходила за Игоря, я знала, что у него есть сын от первого брака — Артём.
Ему тогда было 19. Стройный, красивый, спортивный. Тот самый возраст, когда дерзость сочетается с обаянием.
Мы почти не общались вначале.
Он жил с матерью, приезжал только по выходным.
Но я сразу заметила его взгляд.
Не просто вежливый — оценивающий. Долгий. И с тем самым полуулыбчивым прищуром, который заставляет женщину почувствовать себя желанной.
— Красивая майка… — сказал он как-то, когда я вышла к завтраку в тонкой футболке без белья.
— Просто удобная, — ответила я, стараясь не выдать смущения.
А потом началось.
Он будто специально проходил мимо меня чуть ближе, чем надо.
Задевал локтем. Случайно прикасался к спине, будто помогая подать чашку.
А в один вечер, когда я осталась дома одна — он неожиданно вернулся.
— О, вы одна? — спросил, снимая куртку.
— Да. А ты чего?
— Забыл наушники. Но, может, забыл не только их…
Он подошёл ближе. Я отступила. Сердце колотилось.
Он смотрел в упор. Слишком взрослый для своего возраста.
И я — слишком одинокая жена в браке, где уже год как нет страсти.
Мы сели смотреть фильм. Он устроился рядом.
Слишком близко. Его колено прикасалось к моему. Я ощущала тепло его кожи.
И когда экран мигнул — он наклонился к моему уху и прошептал:
— Вы даже не представляете, как давно я этого хотел…
Я должна была остановить.
Сказать «нет». Встать, уйти. Напомнить, что я жена его отца.
Но я не встала.
Когда его губы коснулись моей шеи — я задрожала.
Я давно не чувствовала себя женщиной. Желанной. Живой.
А дальше всё закрутилось слишком быстро.
Он прижал меня к дивану, медленно расстегнул пуговицы на рубашке.
Мои пальцы сами нашли путь к его телу — горячему, натренированному, нетерпеливому.
Мы сливались в поцелуях, забыв, кто мы и в каком мире живём.
Я проснулась на том же диване.
Артёма рядом не было.
Только записка:
«Не жалею. Ни секунды. Если ты тоже — жду тебя вечером на крыше. Как в кино».
Это был конец моего брака.
И начало чего-то запретного. Опасного. Но такого настоящего, что я наконец поняла:
жизнь — это не роль. Это импульс. И выбор.
ПРОДОЛЖЕНИЕ ИСТОРИИ ЗДЕСЬ