Бывает так, что смотришь на мир сверху, а маленьким кажется не то, что внизу, а ты сам.
Нет, конечно, и вон тот домик под горой, и дорога к нему "помельчали". Но странное дело, именно здесь я чувствую себя песчинкой. Внизу - долина малюсенькой речушки Провалье, которая могла бы и не иметь названия, если бы не впадала в Каменку. Но это сейчас она такая. А когда тает снег или идут сильные дожди - ещё та хулиганка! Когда находишься внизу - её бодрый голосок слышен очень сильно. Жаркое лето ещё не настало, и она не потеряла пока свой "тургор". Отсюда же, сверху, ничего не услышать. Только хриплые крики фазанов, прерывающие бесконечный шум ветра. Да и увидеть невозможно. Долина речки поросла деревьями, возраст которых я не берусь назвать, даже предположительно.
Поднимаешься на скалу и замолкаешь. Здесь не говорится и даже не думается. Одно всепоглощающее чувство - ты, маленький, смотришь на вечность. На эти кроны, которые видели на своём веку ого-го сколько таких, как я, зевак, застывающих наверху в восторге, на всю балку, убегающую далеко за пределы зрения, на барашков, которые щиплют траву вон там, на бугре, на сонных коров...
Ловлю себя на мысли, что несколько стад коров радуют, поскольку в населённых пунктах они практически исчезли.
Блаженство... Пастораль... В голову приходят старые строчки.
***
Вечер. Летний, моложавый…
Берег левый опустел,
Пастушком на дальнем, правом,
Кличет хриплый коростель.
Улеглась тропа у дома
Не петляя, не пыля,
Потянулась в сладкой дрёме
Утомлённая земля.
Спать пора. Служить доколе?
Расстелила наугад
Фиолетовое поле
Под малиновый закат.
Поле, правда, сейчас белое-белое. Ковыль цветёт! Наш знаменитый ковыль! Смотришь далеко, на бесконечные бугры балок и кажется, что выпал неурочный снег. Всё нереально, как во сне. Под ногами - целые ковры тимьяна. Идёшь по нему, и запах становится просто божественным. Наверное, так пахнет в раю.
***
По земляному бережку,
В рубашку синюю одето,
С пастушьей сумкой на боку
Идёт на пыльных лапах лето.
Ступает тихо и светло,
Стрекоз минуя мириады,
Воды прозрачное стекло
Тревожит в поиске прохлады.
Благословенная пора
Любви в медовых ароматах!
Шмели под заросли чабра
Укрылись, будто виноваты…
В пруды родные влюблены,
И широко и безыскусно,
Как древнерусские челны,
Плывут осанистые гуси.
Дышать забуду. Загляжусь,
Как по волне струится стая,
Как торжествует белый гусь,
Гортанно в небо восклицая.
***
Устала.
И то, вечереет…
И, выдохнув, вытерла пот.
Ожившая кошка смелеет,
Да к миске заветной зовет,
И тянет прохладною тиной
С заросшего горцем пруда,
А воздух – и свежий, и синий,
От пекла уже ни следа,
Кричит молодая цикада
Одна веселит тишину,
А ей никого и не надо,
Лишь пес заскулит на луну,
Да ветер…
То низом, то верхом
Потрогал каштаны у хат.
Баюканный ласковым эхом,
На степь растянулся закат.
Какие здесь, у нас, закаты! О! У меня же есть "Красный конь*!
КРАСНЫЙ КОНЬ
Вечер. Зарево в пшеницу,
Словно кровушка в ладонь.
То ли мнится, то ли мчится
Красным полем красный конь.
Седоком не тянет спину,
Ни супони, ни шлеи,
Грива алой половиной
Аж до самой до земли…
К речке тянется напиться,
Утомительны бега,
Только жаркая водица
В раскалённых берегах…
Хлещут алые колосья,
Запрягаясь с жеребцом,
А загривок с небом сросся,
Чисто жертва с алтарём.
Запыхался, волочится...
След в крови, копыта - вклочь,
Растянулась плащаницей,
Укрывая капли, ночь.
Об этом можно писать бесконечно. Но надо остановиться, день зовёт на бытовые подвиги. Ну почему на них уходит большая часть жизни? Почему ты не можешь делать то, что хочется, хотя бы несколько часов в день???
Хотя, наверное, потому, чтобы мы могли ценить любимые минуты. А от прекрасного вчера остался только недолговечный букет Но он есть!
***
Небрежной собранный рукой,
И не всерьёз, а понарошку,
Стоит на кухонном окошке
Букет воистину простой.
В нём – всё. Акаций белых плеск
И голос, издали зовущий,
Рожок из прошлого пастуший
И тайны ветреных небес.
Всего лишь день – и лист падёт,
Не смея задержаться дольше,
А вслед ему другой поблёкший
Исполнит жертвенный уход.
В нём холод будущих веков,
В раю? В аду ли проведённых?
И жар любовью утомлённых,
И стук дорожных посошков.
Как мир предательски суров!
И ни поблажит, ни отсрочит,
Одна судьба другой короче,
И что нам опыт мудрецов…
Я от тебя уже отвык,
Тогда зачем в окне, как птица,
Не мак горячий отразился,
А самый светлый в мире лик?
P/S Доброго утра, люди!!!