Лена развернула пожелтевший конверт с германской маркой. Купила его на блошином рынке за бесценок — просто потому, что почерк на конверте напомнил ей бабушкин.
«Дорогая Анна…» — начиналось письмо.
Странное ощущение пробежало по спине. Анна — её второе имя, которое она никогда не использовала. Бабушка настаивала: «Ты должна носить его, это важно». Но Лена отмахивалась: «Какая разница?»
Разница оказалась роковой.
Письмо было датировано 1973 годом.
«Если ты читаешь это, значит, ты всё же поехала в Берлин. Но, пожалуйста, не ходи к Рейхстагу 12 октября. Там будет беда…»
Лена рассмеялась. «Что за бред?» Но дата… 12 октября — её день рождения. И в этом году она как раз собиралась в Берлин.
***
Она полезла в интернет, искать информацию. И… обомлела.
12 октября 1973 года возле Рейхстага погибла девушка. Анна Вольф. Её сбила машина.
Фото из газеты заставило Лену задрожать.
Это была её копия.
Тот же разрез глаз, те же ямочки на щеках, даже родинка над губой.
«Это шутка? Фотошоп?» — лихорадочно думала Лена. Но нет — архивные записи подтверждали: Анна Вольф действительно существовала.
И умерла.
В день её рождения.
В том самом месте, куда Лена уже купила билет.
***
Лена рассказала всё подруге.
— Ты с ума сошла?! — закричала Катя. — Это же проклятие какое-то! Отмени поездку!
Но Лена только покачала головой.
— Я не верю в мистику. Просто… жуткое совпадение.
Она врала.
Потому что верила. Но Германия была её мечтой. Она копила на эту поездку годы. И отказаться сейчас — значило предать саму себя.
*«Я просто не пойду к Рейхстагу 12-го»*, — решила Лена.
Но судьба уже вела её по чужому сценарию.
***
12 октября. Лена специально уехала из центра — гуляла по тихим улочкам, пила кофе в крошечном кафе.
«Всё под контролем», — думала она.
Но вечером подруга позвала её в бар — как раз возле Рейхстага.
— Ты что, параноик? — смеялась Катя по телефону. — Из-за какого-то письма отменять вечеринку?
Лена сдалась.
Она вышла из метро. Туман. Густой, неестественный.
И тогда она увидела её.
Девушку в старомодном пальто. Своё отражение из 1973 года.
— Не иди туда, — прошептала та.
Но было поздно.
Громкий гудок. Скрип тормозов.
***
Лену похоронили в России.
Родные плакали, друзья не верили. «Нелепая случайность», — говорили они.
Но в день похорон бабушка положила в гроб то самое письмо.
— Я предупреждала её, — прошептала старушка. — Некоторые дороги ведут только в пропасть.
Мораль?
Мечты — это прекрасно. Но иногда стоит прислушаться к шёпоту прошлого. Потому что история имеет привычку повторяться.
Особенно — кровавыми буквами.