— Ты опять со своими фантазиями! — закатила глаза моя лучшая подруга Катя, допивая латте в уютной кофейне. — Ну кто верит в такие вещи в XXI веке?
Я сжала стакан в руках так, что хрупкий пластик затрещал. Меня бесило это снисходительное пожатие плечами, этот взгляд — «ну вот, опять у Леры глюки». Но в этот раз я знала: они поймут. Поздно, но поймут.
***
Все началось месяц назад. Я переехала в новую квартиру — старый дом в центре, с высокими потолками и скрипучим паркетом. «Атмосферно», — сказал риелтор. «Жутковато», — прошептало что-то внутри меня.
Первые ночи я списывала странности на усталость: шаги в пустом коридоре, холодное дуновение, когда все окна закрыты. Но потом… потом я увидела ее.
Бледная женщина в платье, которое, казалось, выцвело вместе с временем. Она стояла в дверном проеме, смотрела сквозь меня. Я не кричала. Не убежала. Просто замерла, как кролик перед удавом. А она… улыбнулась.
— Ты видишь меня? — прошептал ее голос, больше похожий на шелест опавших листьев.
***
На следующее утро я вломилась к Кате с трясущимися руками.
— Призраков не бывает, — заявила она, закатывая рукав. — Давай проверим. Я останусь у тебя на ночь. Если твоя «бабушка в винтажном платье» появится — я тебе… ну, не знаю, подарю свою зарплату!
Мы смеялись. Пили вино. Смотрели ужастики для «настроения». А потом…
3:47 ночи.
Катя проснулась от того, что кто-то дернул ее за волосы. Она обернулась — я спала рядом. А в углу…
— Лера… — ее голос превратился в хрип. — Она здесь.
Женщина в платье стояла, уткнувшись лицом в стену. Потом медленно, слишком медленно, повернула голову.
— Я же говорила… — выдохнула я.
***
Утром Катя была белее моего «гостя».
— Надо вызвать кого-то… Может, священника? — бормотала она, заваривая третий кофе.
Но самое страшное было впереди.
Когда мы вернулись в квартиру, на стене висел новый портрет. Старинный, в золоченой раме. Женщина в платье.
— Его… не было, — прошептала я.
Катя достала телефон, дрожащими пальцами начала искать информацию о доме.
«В 1957 году здесь покончила с собой Анна Семенова, владелица квартиры. Причина — измена мужа. Перед смертью она нарисовала свой портрет…»
Мы замолчали. В тишине что-то щелкнуло.
Портрет теперь смотрел на нас.
***
Мы съехали на следующий день. Катя до сих пор вздрагивает, когда слышит скрип половиц.
А я? Я поняла одну вещь.
Мир намного страннее, чем нам кажется. И иногда… правда выглядит как безумие. Пока не столкнешься с ней лицом к лицу.
Так что, если кто-то говорит вам: «Я видел нечто…» — может, не стоит смеяться?
А вдруг они не выдумывают?
P.S. А та квартира до сих пор пустует. Говорят, новые жильцы не выдерживают и недели.
Но это уже совсем другая история…