— Ты когда-нибудь замечала, что самые обидные слова в жизни говорят не чужие? — произнесла Кира, крутя в руках чашку. — Они приходят от людей, чью фамилию ты носишь. Света кивнула и отхлебнула кофе. У неё было своё мнение, но Киру она перебивать не хотела. Та смотрела в окно, где февральское солнце старательно обманывало людей, изображая весну. — Помнишь, я рассказывала тебе про дядю своего? Мамин брат, — продолжила Кира. — Вот тебе история. Только обещай не смеяться. — Не буду, — пообещала Света. — Хотя, честно, ты так сказала, что теперь хочется. Кира усмехнулась, но потом посерьёзнела. Поставила чашку на подоконник и села на пол у стены, скрестив ноги. — Мне было шестнадцать. Мы с мамой поехали к её брату — дяде Коле. Обычное воскресенье: тётя приготовила пирог, мужики смотрели футбол, дети в комнате на приставке зависли. Я взяла с собой книгу — нам по литературе задали «451° по Фаренгейту», и мне было интересно. Представляешь? Света кивнула: — Читала в том же возрасте. — Вот. И зн