Иногда я открываю чат, в котором уже давно никто не пишет.
Чат, где меня не любили.
Где мне отвечали «ок», когда хотелось «я скучаю».
Где меня не слышали, но я всё равно кричала. Тихо. Внутри.
И я не могу его удалить.
Почему?
Там ничего хорошего.
Там боль, там ожидания, которые никто не собирался оправдывать.
Там холод в словах.
Там пустые «доброе утро» и сухие «спокойной ночи».
Но я всё равно открываю и перечитываю.
Может, чтобы доказать себе: я не сошла с ума.
Это действительно было.
Он действительно был таким.
Я не придумала.
Может, потому что это — единственное, что осталось.
Да, даже если это обломки.
Даже если там — я, которая пыталась вытащить отношения, таща их на себе,
пока с той стороны только отмахивались.
Там я — настоящая.
Глупая. Влюблённая. С надеждой в каждой точке.
И мне больно стирать её.
Иногда я думаю:
может, мы не удаляем диалоги, где нас не любили,
потому что всё ещё ждём, что там появится «прости».
Или «я всё понял».
Или просто «ты мне всё ещё важна».
Но диалоги молчат.
И ты тоже.
Хотя давно должен был написать.