— Осторожно!
— Горько!
— Кисло, но правильно! Эти выкрики не были ссорой. Это была кухонная философия в форме крика.
Рынок гудел, как улей на полуденном солнце.
Но среди всего — Омар остановился.
Не из-за запаха.
Из-за вкуса, который, казалось, висел в воздухе, как лимонная пыль. Он свернул — и увидел его.
Безумца. Или святого. С глазами разного цвета и голосом, как сырой гранат. — Ты не ешь лимоны в жару? — спросил он.
— Только не целиком.
— Тогда ты не знаешь, как язык становится мудрее. Его звали Мурад. Он торговал уксусом — но не продавал. Угощал.
— Я готовлю еду, которая спорит с языком. Чтобы он перестал врать. На его плите уже шкворчал лук.
Он взял куриное филе, бросил в казан.
Добавил специи — зиру, куркуму, соль.
Всё — быстро. Без церемоний.
Как будто еда уже знала, кем она будет. Затем — сок двух лимонов.
Один — свежевыжатый. Второй — прямо с мякотью.
Потом — уксус. Не капля, а ложка.
— Это не для вкуса. Это для характера, — сказал он. Жидкость в казане зашип