Старый мудрец сидел на крыльце своего дома, когда к нему поднялся путник. Мужчине было за пятьдесят, плечи его были согнуты, будто он нёс на себе годы, полные вины.
— Учитель, — начал он, не поднимая глаз. — Я пришёл за приговором… или за надеждой. Двадцать лет назад я прогнал сына. Он разбил любимую вазу моей покойной жены. Я не слушал, не понял, не простил. Слова были остры, как ножи. Он ушёл — с одной сумкой… и с обидой в сердце.
— И с тех пор? — мягко спросил мудрец.
— Ни весточки. Ни звука. А теперь, когда мне снится его детский смех — я просыпаюсь в слезах. Я слишком поздно понял: ваза была просто фарфор, а он — моя кровь. Я опоздал, правда?
Мудрец молча встал и провёл его к двери сарая. Она была стара, перекошена, вся в глубоких следах ржавчины и десятках старых гвоздей.
— Забей ещё один гвоздь, — сказал он. — А теперь — вытащи один. Видишь? Гвоздя больше нет, но след остался. Так и слова — ты можешь их забрать, можешь пожалеть… Но шрамы — остаются.
— Значит, уже ничего не исправить… — прошептал путник.
Мудрец улыбнулся.
— Исправить — нет. Но исцелить — можно. —он дал мужчине мешочек с последним гвоздём и лист бумаги.
— Пиши. Не извинения. Не оправдания. Пиши, как отец, который забыл, что сердце — не ваза. Положи письмо в старый ящик у колодца у южной дороги. Если судьба добра — он его найдёт.
Прошла неделя. Потом месяц. Гвоздь лежал у входа в дом — мужчина так и не повесил его никуда. Однажды он проснулся от звука шагов. На пороге стоял молодой человек с морщинками боли в глазах… и таким же, как у отца, взглядом.
— Я видел следы… от твоих слов, — сказал он тихо. — Но я тоже всё эти годы носил свои гвозди.
Они молча обнялись. И в ту минуту ветер сорвал старую дверь с петель — та, где были следы всех прошлых обид. Она с грохотом упала. Но никто даже не обернулся.
А гвоздь, забытый у порога, так и заржавел от дождя. Потому что больше не понадобился.
Блог с полезными, интересными статьями тут
Подписывайтесь на канал, чтобы не пропустить новые истории
2VtzqvG69Sm