За тонкими стенами казённого барака, доставшегося Арине Яковлевне в наследство от сыновьего предательства, бушевала весна. Солнце, такое нагло-яркое и теплое для марта, заливало лужи, растопленные по дворам, заставляло капать с крыши последние сосульки и набухать почки на кривых берёзках у забора. Но для 66-летней Арины это пробуждение природы было лишь жестоким фоном к её ежедневной пытке. Жильё её представляло собой жалкое зрелище: барак, сложенный когда-то наспех, теперь кренился набок, бревна почернели и рассохлись, окна мутные, с паутиной трещин по стёклам. Летом она, старуха, еще умудрялась выбираться наружу через окно, цепляясь костлявыми пальцами за рассыпающийся подоконник. Но зима... Зима была адом.
А теперь, в это межсезонье, когда днем пригревало, а ночью еще подмораживало, её главным мучением стала дверь. Дверь в сенях так перекошена, что Арине приходится на улицу вылезать только раздетой потому, что в одежде она в эту щель пролезть просто не может. В любую погоду, в сн