Ты сидишь на кухне. Одна.
Он - в другой комнате. Или уже не с тобой. Или всё ещё рядом - но как будто не с тобой. Ты знаешь, что между вами - не то.
Ты давно не чувствуешь себя живой. Тебя не слышат, не видят, не выбирают.
Ты понимаешь: это не любовь. Это не твоя жизнь. Но ты не уходишь. И от этого становится ещё больнее. Потому что ты видишь - всё ясно. А ты всё ещё здесь. Ты выросла в модели:
🎬"Сначала подумай о других"
🎬 "Настоящая женщина терпит"
🎬"Любовь - это когда страдаешь" И даже когда тебе плохо - внутри звучит голос:
"Ну не настолько же плохо. А вдруг больше никого не будет? А может, это я что-то не так делаю?" Ты не выбираешь себя - ты выбираешь знакомое. ➡️Когда он молчит, ты не можешь дышать.
➡️Когда он пишет, ты снова веришь.
➡️Когда он рядом - ты тревожна. Когда его нет - ты пустая. И в этой карусели страха, надежды, злости и зависимости
ты уже не различаешь, где любовь, а где просто гормональная ломка. Ты путаешь боль с близостью. Потому что она хотя бы как-то ч