Если бы в мире существовала религия почитания вкусного, я бы давно стала святой. Потому что у меня есть одна слабость — жареная курочка . Не просто курица. А именно та самая, золотистая, хрустящая, от которой пальцы жирные, а душа поёт.
Всё началось в детстве. Мама время от времени делала «праздник в виде курки». Я знала: если вечером она говорит:
— Завтра будем жарить...
Это как объявление войны диете, празднику живота и гимну благодарности сковородке.
Однажды решила повторить этот кулинарный подвиг самостоятельно. Купила тушку, разморозила (естественно, не в холодильнике, а прямо в кастрюле с горячей водой — ну, как учили бабушки в комментариях), обмазала майонезом, посыпала чесноком и отправила в духовку.
Через час вытащила... Ну, это сложно назвать курочкой. Скорее, это был бронзовый памятник курице. Хрустела так, как будто жарили её в лаке для ногтей. Но запах... о, этот ни с чем не сравнимый аромат! Даже соседи выглянули из квартир — один спросил, не открывали ли мы свою точку общепита.
Съели всё. Включая кости. Особенно те, которые потом пришлось выковыривать из зубов. Но это того стоило.
А однажды попробовала фастфудовскую «жареную курочку»... Ну, это как услышать музыку через утюг. Нет, ребят, это не то. Это как если сказать, что шаурма — это суши. Можно есть, но ты понимаешь, что где-то рядом произошло преступление против вкуса.
Теперь я верю: настоящая жареная курочка — это не еда. Это опыт. Это воспоминание. Это семейная легенда, передающаяся через поколения вместе с секретным рецептом, который на самом деле — просто соль и перец.
И да, каждый раз, когда я её ем, я говорю: — Ни с чем не сравнимый вкус... А потом вытираю жирные губы о рукав и думаю: «Жизнь удалась».