Я тщательно выбирала платье — чёрное, облегающее, но не вызывающее. Макияж — лёгкий, только подчеркнуть глаза. «Не перестарайся», — твердила я себе, пока наносила тушь. Но внутри скреблась мысль: «А зачем я так стараюсь? Чтобы понравиться ему… или себе?»
Мы встретились в маленьком кафе с приглушённым светом. Он уже ждал, встал при моём появлении — галантно. Улыбнулся. Красиво. Но что-то…
Он заказал вино, начал рассказывать о работе. Голос приятный, жесты уверенные. Но я вдруг заметила, что дышу поверхностно, как будто боясь сделать лишний вдох. «Странно, я же не волнуюсь…»
Я попробовала расслабиться, расправила плечи. Но стоило ему ненадолго положить руку на мою — ладонь оказалась чуть влажной, слишком тёплой — и я едва удержалась, чтобы не отдернуть свою.
Он шутил. Вроде смешно. Я смеялась. Но внутри — пустота. Как будто я играла роль «удовлетворённой собеседницы». А потом он сказал:
— Ты так красиво смеёшься, прямо как моя бывшая.
Тишина.
Мой живот сжался в тугой узел. Это просто неловкость или…?
К концу вечера я поймала себя на том, что уже минут пять сижу, слегка отклонив корпус назад, будто пытаясь увеличить дистанцию. Моя нога под столом ритмично покачивалась — классический признак стресса.
«Может, я просто устала?» — пыталась убедить себя. Но когда он предложил «зайти к нему на чай», моя спина мгновенно покрылась мурашками.
Дома я встала перед зеркалом.
— Ну как? — спросила у своего отражения.
Ответ пришёл сразу: «Не хочу его больше видеть».
Не потому что он плохой. Не потому что «не мой тип». А потому что моё тело кричало об этом весь вечер — а я пыталась его заглушить логикой.
И знаете что? Через месяц я встретила того, рядом с которым моё дыхание было ровным с первой же минуты.
Я почти не заметила его в толпе у метро. Просто парень в тёмном свитере. Но когда он поднял глаза и улыбнулся, у меня внутри что-то "щёлкнуло".
— Привет, — сказал он, — я Макс.
Его голос был тёплым, как кофе в промозглое утро. И я вдруг осознала, что стою, полностью расслабив плечи мне не нужно "играть".
Мы пошли в ближайшую кофейню. Я обычно на первых свиданиях тщательно подбираю слова, но с ним...
— Ой, я, кажется, пролила на себя капучино! — засмеялась я, когда неловко дёрнула рукой.
— Зато теперь пахнешь корицей, — он ухмыльнулся, протягивая салфетку. — Почти как булочка.
Я фыркнула — не кокетливый смешок, а настоящий, немного хриплый хохот. И не стала тут же поправлять волосы, краснея.
— Ты всё время трогаешь свои серёжки, когда нервничаешь? — вдруг спросил он.
Я замерла. Откуда он...
— Да, — призналась. — Но... сейчас я их не трогаю.
Потому что не хотелось. Потому что руки спокойно лежали на столе — ладонями вверх, как будто сами собой раскрылись
Опасение: а что, если это просто "химия"?
Когда он проводил меня до дома, я поймала себя на мысли: «А вдруг это просто гормоны?». Вдруг завтра магия исчезнет?
Но на следующий день он написал: "Привет. Ты вчера забыла в кофейне свою перчатку. Может, вернёмся за ней и возьмём ещё одно капучино?"
И я поняла: дело не в "химии". Дело в том, что с ним я могу быть неидеальной.
Год спустя
Сегодня утро начинается с того, что я просыпаюсь от его поцелуя в плечо.
— Спящая красавица, — шепчет он.
Я мычу что-то неразборчивое и зарываюсь лицом в подушку.
— Будильник ещё не звонил...
— Зато кот уже топчется у миски, — смеётся он.
Я открываю один глаз. Наш рыжий бандит действительно сидит у кровати с видом оскорблённого монарха.
И вот оно — то самое чувство. Когда не надо проверять, правильно ли ты дышишь. Не надо гадать, нравишься ли ты ему. Просто... лёгкость.