По накатанной дороге машина бежала резво. Вокруг чистые белые снега, и это внушало Андрею надежду, будто и не было тут войны. Бескрайние белые поля, покрытый снежными шапками лес, все как раньше, до войны. Еще и водитель веселый попался. Балагур. Напомнил Андрею того молодого солдата из госпиталя, что погиб, вызвавшись шоферить. — Бегут фрицы, бегут, — радовался водитель. — Чую, недолго осталось! Не за горами время, когда все домой вернутся, как ты. Это ничего, что ты без руки. Главное — живой! Тебя кто дома ждет? — Жена Любушка и Гриша. Сыну уже, — Андрей на секунду задумался, — двенадцать стукнуло. Надо же, большой, наверное. Я уходил, ему десяти не было. А здесь у нас красота. Будто война страной обошла. — Если бы обошла! Да тут все сёла «под фрицем» были, настрадались наши люди. Хорошо, что выбили их давно, а то ведь как зверствовали. Одну деревню полностью выжгли. Вот ты сам-то откуда? — С Антоновки я. Тут уж рядом. За поворотом тормознёшь? Андрей достал из трофейного портсигар
Публикация доступна с подпиской
ПремиумПремиум