Иногда я думаю: мы так стараемся быть «взрослыми», что забываем… быть живыми.
Мы собираем себя по частям: обязательства, дедлайны, маски «всё в порядке».
А внутри — где-то глубоко, будто в самом дальнем уголке души, сидит кто-то.
Маленький. С большими глазами.
И очень тихо спрашивает: «А ты помнишь меня?..» Это он.
Внутренний ребёнок — не фантазия, не психотерапевтическая выдумка.
Это та часть нас, которая когда-то чувствовала по-настоящему.
Которая искренне радовалась, когда кто-то подходил просто обнять.
И искренне плакала, когда казалось, что её не слышат, не замечают, не выбирают. Внутренний ребёнок — это свеча в нас.
Она всё ещё горит. Пусть тускло, пусть затянута копотью.
Но она жива.
И она напоминает: ты не просто механизм, ты — человек.
С нежностью. Уязвимостью. Мечтами. Иногда он даёт о себе знать не словами, а через чувства:
— внезапную обиду, когда тебя перебили;
— слёзы, которые накрывают ночью, когда никто не ждёт их;
— необъяснимое желание сбежать, как в детстве, «куда у