— Опять?! — я швырнула в него мокрым полотенцем, которое только что выкручивала. Оно шлёпнулось об его грудь и упало на пол. — Ты же обещал!
Он стоял в дверях, шатаясь, с мутными глазами и дурацкой ухмылкой. От него несло дешёвым коньяком и чужими духами.
— Ну что ты, Лен… — забормотал он, пытаясь обнять меня. — Работа… понимаешь? Коллеги…
— Коллеги?! — я отшатнулась, как от огня. — У твоих «коллег» губы в помаде, что ли? Или это новый дресс-код — чужие волосы на пиджаке?
Его лицо дрогнуло. На секунду в глазах мелькнуло что-то вроде стыда, но тут же погасло.
— Ты всё выдумываешь… — пробормотал он и плюхнулся на диван, будто его ноги вдруг отказали.
Я сжала кулаки. Верила. Как дура.
***
Мы познакомились на свадьбе подруги. Он был душой компании — шутил, танцевал, разливал шампанское. Говорил, что работает менеджером в солидной фирме, мечтает о семье, о доме у моря. Я поверила.
Первые полгода были сказкой. Цветы, ужины при свечах, поцелуи под дождём. А потом… потом начались эти «работы».
Сначала — «задержался, совещание». Потом — «ну выпили чуть-чуть, ничего же страшного». Потом — «ты чего психуешь, я же не бухой!»
А я верила.
***
На следующий день он ушёл рано, даже не позавтракав. Бросил на ходу:
— Сегодня точно без повода для истерик. Обычный трудовой день.
Я кивнула. Последний шанс.
Вечером он не пришёл. В десять — ни звонка, ни смс. В полночь я набрала его номер. «Абонент временно недоступен».
В час ночи дверь захлопала. Я сидела на кухне с холодным чаем и горящими щеками.
— Лен… — он вошёл, бледный, с трясущимися руками. — Всё не так…
— Как? — голос мой дрожал. — Опять коллеги? Или, может, клиенты?
Он опустил голову.
— Меня уволили. Месяц назад.
Тишина.
— Что?..
— Я… я не знал, как сказать. Искал новую работу, но… — он махнул рукой в сторону пустого кошелька на столе. — А сегодня… просто напился.
Я рассмеялась. Горько, зло.
— И всё это время ты врал? Выходил «на работу», а сам… что? Сидел в парке с бутылкой? Или, может, у «коллеги» на диване?
Он не ответил.
***
— Убирайся.
— Лена…
— ВОН! — я схватила его сумку и швырнула в коридор. — Ты не мужчина. Ты — тень. Которая боится правды.
Он стоял, сжав кулаки.
— Ты права… — прошептал он. — Но я исправлюсь.
— Поздно.
***
Через неделю он звонил. Писал. Клялся. Но я выключила эмоции.
***
Иногда вера — это не добродетель, а глупость. А любовь — не повод терпеть ложь.
Я выдохнула. И начала новую жизнь. Без него.
P.S. А через год я увидела его в метро. В помятом пиджаке, с бутылкой в пакете. Он меня не узнал.
Справедливость? Да.