Перед прочтением этой истории рекомендую сначала прочитать первую часть по этой ссылке https://dzen.ru/a/Z_naCPLJTC1EKdbt
"Ты думаешь, что выбираешь свой путь. А потом понимаешь: кто-то уже ходил здесь до тебя. И оставил дверь открытой. Прямо на случай, если ты придёшь."
Меня зовут Даша , мне 21, учусь на четвёртом курсе журналистики, пью кофе как воду, сплю по четыре часа, а в свободное время записываю сторис про то, как плохо заканчиваются пятничные вечеринки.
Пару месяцев назад меня выселили из общаги . И да, ты уже наверняка подумал, что я устроила там какой-то безумный беспредел... но нет. Я просто слишком громко праздновала день рождения своей лучшей подруги Миланы. Вместе мы немного переборщили с текилой, караоке и идеей сделать «вечеринку в стиле Хэллоуина», хотя было начало апреля.
В общем, мы перевернули кровать, обклеили холодильник туалетной бумагой, случайно сломали сушилку для полотенец и запустили в окно тостер , который почему-то летел прямо в окно соседей снизу. Они вызвали администрацию. Администрация — полицию. Полиция — психолога. Психолог сказал: «Ей нужно пространство». А администратор добавил: «И другая квартира».
Так я осталась без крыши над головой.
Снять что-то приличное в Москве — это как найти черную кошку в темной комнате, когда её там вообще нет. Я просидела весь вечер в поиске объявлений, листая варианты, где:
- либо плати как за машину,
- либо живи с чужими родителями,
- либо получишь соседа, который шепчет на ночь мантры.
И вот, почти на последней странице, нашла квартиру , которая стоила почти как мой месячный проездной. Условия — нормальные: хорошее место, метро рядом, есть всё необходимое. Единственная странность — хозяин не хотел показывать квартиру, говорил, что "времени нет", и попросил сразу прислать скан паспорта и предоплату.
Подозрительно? Да.
Но у меня был выбор:
— либо согласиться,
— либо неделю спать в переходе между корпусами универа.
Я согласилась.
Правда, потом Милана чуть меня не прибила.
— Ты вообще в своём уме?! — завизжала она, когда я рассказала, куда подалась.
— Там же человек пропал, Дашка! Ты чё, совсем?!
— Ну и что? — ответила я. — Он же не из-за квартиры пропал. Просто так получилось.
— Ну ты дурочка, честно. Только если с тобой что-то случится — я тебе в гроб положу этот тостер.
В общем, вот я здесь.
Новая квартира.
Старые загадки.
И, кажется, совсем скоро — новый кошмар.
Живу я здесь уже 3 дня. Квартира оказалась даже уютнее, чем я думала. Может, потому что после общаги любой нормальный угол кажется дворцом. Мебель старая, но рабочая. Всё есть: холодильник гудит, плита зажигается, даже интернет тянется из какой-то параллельной реальности.
Правда, иногда слышны странные звуки. Особенно ночью. То скрипнет пол, то где-то глухо ударит — будто кто-то шагнул на цыпочках и споткнулся. Но я списываю всё на домашнюю старость. Это же не призрак, правда? Просто дерево ссохлось, батареи свистят, и мне немного мерещится.
С Миланой мы до сих пор не отметили новоселье. Она всё откладывала, мол, "жду, пока ты обживёшься, мало ли там привидения захотят быть первыми гостями". Сегодня наконец решили — закажем роллы, шампанское какое-нибудь дешёвое, посмотрим какой-нибудь трэшак, чтобы было смешно.
После целого дня уборки я рухнула на диван. Хотела просто перевести дух, но телефон сам нашёл браузер, а палец — запрос:
"Что случилось с прошлым жильцом?"
Я и сама не поняла, почему это меня зацепило. Наверное, просто любопытство. Или чувство вины, что теперь живу в его квартире, ничего о нём не зная.
В ленте сразу вылезло несколько новостей. Один человек исчез без следа. Полиция не нашла ничего подозрительного. Последний звонок — в скорую или полицию, никто не знает точно. Камеры в подъезде отключены. Дверь была приоткрыта.
Одна статья особенно привлекла внимание. В ней говорилось, что перед исчезновением мужчина обращался в полицию. Говорил, что каждую ночь в два часа кто-то стоит за дверью. Стучит. Смотрит в глазок. А когда приезжали — никого не находили.
— Ну ты и придурок, — пробормотала я себе под нос, листая дальше. — Чего ж не съехал тогда?
Тут вдруг стук .
Громкий. Резкий. Три удара. Прямо за дверью.
Я замерла. Сердце дернулось, как будто хотело проверить, как открывается грудная клетка. Экран телефона чуть выпал из рук.
"Может, соседи?"
"Или это крыса в стене?"
"Нет… это было слишком человечески…"
Но потом я подумала: может это Милана? Возможно, она просто раньше приехала.
— Ну ты и дура, — прошептала я себе, вставая с дивана. — Решила напугать себя новостями...
Подошла к двери, машинально заглянула в глазок.
Никого.
Коридор пустой. Лампочка над дверью мерцает, как будто вот-вот сгорит.
— Странно... — пробормотала я, щёлкая задвижкой.
Открываю дверь.
Тишина.
— Кто здесь?
И тут из-за угла выскакивает Милана , хватает меня за плечи и орёт прямо в лицо:
— БУУ!
Я подпрыгиваю так, что чуть не теряю тапок.
— Вот ты сучка! — кричу, прижав руку к груди. — У меня чуть сердце не выпрыгнуло!
— Да ладно тебе, — смеётся она, заходя внутрь. — Просто меньше смотри ужастики. Ты чего такая нервная?
Мы поставили музыку потише, распаковали роллы, достали бутылку шампанского, которое оказалось таким сладким, что казалось, будто пьём газированный сироп. Милана сразу начала фоткать еду для сторис, а я, как настоящая журналистка, запустила голосовое:
— «Итак, первое новоселье в проклятой квартире. Роллы вкусные, алкоголь слабый, страх средний».
Она засмеялась, чокнулись стаканами и начали болтать обо всём подряд: универ, парни, соседи, которые ходят в тапочках с мультяшными совами… Обычный вечер, ничего сверхъестественного.
В какой-то момент мы просто завалились на диван, утопая в подушках, как две ленивые кошки после сытного ужина.
— Ну что? — спросила Милана, прищурившись. — Чувствуешь энергию страшных событий?
— Неа, — ответила я, попивая из пластикового стаканчика. — Только приятное тепло и легкое опьянение.
Так прошло около часа. Мы уже начали зевать, когда Милана взглянула на часы:
— Ого, уже час ночи. Мне пора домой.
— Оставайся, — предложила я. — Здесь места хватит. Даже если бы ты притащила с собой целую группу поддержки.
— Ладно, — согласилась она. — Но только если не начнётся ритуальный обряд или что-то в этом духе.
Мы быстро собрали остатки еды, почистили зубы (у меня был запасной набор щеток), переоделись в пижамы и забрались в кровать.
Свет выключили. В комнате стало темно, лишь слабый свет фонаря с улицы пробивался сквозь занавески.
Пару минут мы ещё шептали о всякой ерунде — кто кого в универе развел, кто теперь с кем встречается, кто вообще знает, что будет после выпуска...
И вдруг...
Крик.
Резкий, протяжный, доносился из подъезда.
Но не такой отчетливый, как в кино — скорее глухой, приглушенный стенами.
Мы обе замерли.
— Ты слышала? — прошептала Милана, поворачиваясь ко мне.
— Да... Это что было?
— Может, соседи? Или кто-то напился и начал драку?
— Не знаю... — Я села на кровати. — Но это было прямо здесь, в подъезде.
Еще несколько секунд тишины. Потом — снова шаги. Медленные. Глухие. Как будто кто-то бродит этажом выше.
— Пошли проверим? — спросила Милана.
— Ты серьёзно? — я не поверила своим ушам.
— Ну давай хотя бы посмотри в глазок.
Мы осторожно встали, накинули худи и подкрались к двери. Я первой заглянула в глазок.
Никого.
Только лестничная клетка и мерцающий свет над дверью.
— Ничего нет, — шепнула я.
Сделала два шага от двери — и тут...
БУМ. БУМ. БУМ.
Громко. Резко. Точно.
Мы обе подскочили. Милана чуть не сшибла меня с ног, вцепившись в плечо.
— Офигеть... — выдохнула она.
— Это не шутка, — ответила я. — Кто-то реально там.
Мы снова подошли к двери, я прижалась к глазку.
По-прежнему никого.
— Наверное, они ошиблись квартирой, — сказала я. — Сейчас посмотрим, что делать.
И тут голос за дверью:
— Эй, придурки! Открывайте уже!
Голос был пьяный, невнятный, но вполне человеческий. Мы облегчённо выдохнули.
— Фух, — сказала Милана. — Просто какой-то урод перепутал этаж.
Мы, не открывая дверь, закричали сквозь неё:
— Ты куда лезешь?! У нас тут не тусовка, проваливай, а то полицию вызовем!
Пауза. Затем:
— Извините, кажется, квартиру перепутал... А какой это этаж?
— Шестой! — ответила я. — Иди на седьмой, там точно кто-то есть!
— Окей... извиняюсь...
Шаги затихли. Дверь наверху со скрипом открылась. Слышно, как он сказал кому-то:
— Вот, сука, дверь не та была...
Мы вернулись в комнату, сели на кровать.
— Ну вот и всё, — сказала Милана. — Просто пьяный придурок.
— Точно, — кивнула я, пытаясь убедить саму себя. — Просто пьяный...
Но не успели мы договорить, как вдруг:
БУМ. БУМ. БУМ.
Стук снова. Тот же ритм. Те же три удара.
Мы переглянулись.
— Снова он? — прошептала Милана. — Он же ушел наверх...
Я похолодела.
— Тогда кто это?
Милана решительно встала и направилась к двери.
— Сейчас посмотрю в глазок.
Я хотела её остановить, но не смогла. Она уже прижалась лицом к глазку.
Через секунду отпрянула.
— Там кто-то стоит... — прошептала она, бледнея. — В капюшоне. Смотрит сюда.
— Что?!
— Он просто стоит. Не двигается. Просто смотрит.
Милана снова приблизилась к двери и крикнула:
— Ты чего тут завис? Уходи, мы тебя видим!
Никакой реакции.
— Я сейчас вызываю полицию, — добавила она, но голос уже дрожал.
Она отошла, а я, сидя на кровати, уже набирала номер:
112...
Гудки. Один. Второй. Третий.
— Алло, служба спасения, говорите, — раздался женский голос, немного механический, будто запись.
— Слушайте, к нам кто-то пришёл! — сказала я, голос дрожал. — Он стоит за дверью! Мы его видели!
— Успокойтесь, — сказала женщина. — Назовите ваш адрес.
Я быстро заговорила:
— Москва, улица Плющиха, дом 34, квартира 67. Шестой этаж.
Пауза.
— …Как вы попали в эту квартиру? — неожиданно спросила она.
— Что? — я замерла. — Как это?
Милана вопросительно посмотрела на меня.
— Полиция уже в пути, — резко сказала женщина. — Не открывайте дверь никому. Ни при каких обстоятельствах.
Связь начала теряться.
— Эй?! — закричала я. — Что происходит?! Почему вы так странно…
Голос оператора стал прерываться.
И тут связь оборвалась.
— Чёрт! — Милана дернула меня за руку. — Что это было?!
— Не знаю! Но мне это все очень не нравится.
Лампочка над нами внезапно мигнула.
— Эээ… Дашка… — прошептала Милана.
Щелк.
Щелк.
Щелк.
Одна лампа за другой начали мерцать. Сначала в коридоре, потом в комнате. Затем — одна за другой — они лопались с тихим хлопком, осыпая нас осколками стекла.
— Что это?! — мы обе отпрянули вглубь комнаты.
Уличные фонари за окном тоже начали гаснуть. Один за другим. Ровно, словно кто-то щёлкал их выключателем.
Через минуту — всё погасло .
Ни одного источника света.
— Дашь… — шепнула Милана, цепляясь за мою руку. — Это не отключение электричества. Это что-то другое.
Мы лихорадочно достали телефоны, включили фонарики. Лучи света дрожали в наших руках.
— Давай проверим дверь! — сказала она. — Может, он ушёл?
Мы подкрались к входу. Милана первой прижалась к глазку.
— Ну? — прошептала я.
Она медленно отстранилась. Лицо белое как простыня.
— Его нет… — голос её дрожал.
И тут, в полной темноте, где наши фонарики освещали только углы стен и свои собственные лица, раздалось:
Тук.
Тихий, осторожный стук.
Не за дверью.
Внутри квартиры.
Мы обе замерли.
— Ты слышала? — прошептала Милана.
— Да… — ответил я, чувствуя, как сердце колотится где-то в горле.
Тук. Тук. Тук.
Шаги. Медленные. Бесшумные. Будто босые ноги скользят по паркету.
Мы обе повернули лучи фонариков в сторону звука.
Коридор — пуст.
Только холодный воздух и запах старого дерева.
И тогда из темноты раздался еле слышный шорох.
Кто-то был здесь.
Прямо с нами.
— Я не могу больше! — прошептала Милана, дрожащими руками сжимая телефон. — Давай уйдём отсюда!
— Куда?! — ответила я. — Ты видела, как свет погас? Мы даже до лифта не дойдём!
Она резко развернулась и побежала в сторону туалета.
— Куда ты?!
— Мне надо… мне просто нужно закрыться! — крикнула она, захлёбываясь.
Я бросилась следом, но было поздно — дверь перед моим носом со скрипом захлопнулась.
— Милана! Открой! — я начала колотить по дереву. — Не запирайся, пожалуйста!
— Я не запирала! — доносился изнутри её голос. — Слышишь?! Я не трогала замок!
И тут…
Шорох.
Еле слышный, будто что-то скользнуло по полу. Как ткань по дереву. Медленно. Близко.
— Милана?.. — позвала я.
Ответа не было.
— Милана, ты где?
— …Дашка… — шепот. Дрожащий. Полный ужаса. — Он здесь.
— Что?! Где он?!
— За мной.
Следующее, что я услышала, был крик . Оглушительный, животный. Так кричат, когда понимают, что уже ничего нельзя исправить.
— Милана! МИЛАНА!! — я бросилась на дверь, била, ломала ногти, плакала. — Открой! Пожалуйста, открой!!!
Но дверь внезапно сама распахнулась .
Я вбежала внутрь.
Пусто.
Никого.
Только холодный воздух и зеркало над раковиной.
Я отпрянула. Сердце стучало так, будто хотело выскочить.
Выбежала в коридор, к окну. Всё ещё темно… но через секунду, один за другим, начали загораться уличные фонари.
Сначала медленно.
Потом всё быстрее.
Словно город снова просыпался.
Через 7 минут приехала полиция.
Мужчины в форме, спокойные, слишком спокойные для ситуации. Они вошли, осмотрели квартиру, задавали вопросы, как будто это был обычный вызов: соседи шумят, кто-то напился, перепугались.
— Расскажите по порядку, — сказал старший из них, записывая что-то в блокнот.
— Мы сидели, праздновали новоселье, — начала я, голос хриплый, глаза горят. — И вдруг услышали стук. Пошли посмотреть в глазок. Никого не было. Но потом… потом мы снова услышали его. И он был внутри.
— Кто — он?
— Человек. В капюшоне. Он был там. Я не сумасшедшая. Он забрал её. Он забрал Милану.
Полицейские обменялись взглядами.
— Вы уверены, что это не инсценировка? Может, подруга ушла сама?
— Она бы не ушла без телефона! Без сумки! Без куртки! Да как она вообще могла уйти из туалета если я стояла около этой двери! — закричала я. — И почему тогда фонари погасли? Почему звонок прервался? Почему вы не спрашиваете меня, почему я живу именно в ЭТОЙ квартире?!
Старший нахмурился.
— А что с ней не так?
— Здесь раньше жил мужчина. Он исчез. И полиция ничего не нашла. А теперь вот — ещё одно исчезновение.
Они молчали.
Наконец, один из полицейских сказал:
— Ладно. Девушка, вам нужно проехать с нами в участок. Нам нужны ваши показания. А пока — обыщем квартиру.
Они обыскали всё. Ни следов борьбы, ни крови, ни открытых окон. Дверь не взломана. Никаких чужих отпечатков.
На следующий день в новостях:
«Пропала девушка, 21 год. Последнее место, где её видели — квартира на улице Плющиха. Следствие не находит улик. Обстоятельства неясны.»
Под фото Миланы — слова:
«Если вы что-либо знаете — звоните по номеру 8-800...»
А я сижу в участке, пытаюсь говорить, но голос не слушается.
Мне дают воду.
Просят повторить.
Я повторяю.
И каждый раз, произнося вслух имя Миланы, чувствую, как кто-то смотрит мне в затылок.
Как будто за мной тоже стоит тот, кто ждёт.
И теперь — моя очередь.
Как вам продолжение истории?
Остались ли вы под впечатлением? Страшно ли стало по-настоящему или просто мурашки по коже? Делитесь своим мнением в комментариях — мне важно знать, что вас пугает и чего ждать в следующих историях.
Не забывайте ставить палец вверх , если вам понравилось — это помогает истории дойти до большего числа людей. А ещё обязательно подписывайтесь на канал , чтобы не пропустить новые страшные истории, которые обещают быть ещё жутче и таинственнее.
А дальше будет ещё интереснее…
#страшнаяистория #хоррор #ужасы #мистика