Знаете, как бывает? Едешь куда-то и думаешь, что жизнь — она такая понятная. Как дорога под колёсами. Поворот, потом прямо, снова поворот. И ты знаешь, куда приедешь. А потом — раз! И всё не так.
Я ехала к свёкрам. На дачу. Выехала пораньше, хотела сделать им сюрприз. Смешно, да? Вот так делаешь сюрприз людям, а в итоге — получаешь сюрприз себе.
День был обычный. Летний. Жаркий. Пятница. Егор — это муж мой, точнее, теперь скоро уже бывший — должен был подъехать позже. Прямо с работы. А я взяла выходной, напекла пирогов с яблоками. Свекровь их любит. И свёкор тоже. Они вообще любят, когда я готовлю. Или я так думала.
Вот странно, да? Живёшь с человеком пять лет, и думаешь, что знаешь всё. Его родителей, его друзей, его самого. А потом садишься в машину, едешь по трассе, слушаешь какую-нибудь передачу по радио — и не подозреваешь, что через три часа твоя жизнь перевернётся.
Я помню, как подъезжала к даче. Кусты смородины у забора такие пышные. Красивые. И калитка — она всегда скрипит так противно. Но я знала, что они дома. Машина свёкра стояла у ворот.
А потом я услышала их голоса. Они сидели на веранде. Пили чай, наверное. Или кофе. Это не важно.
— Галя, ну сколько можно? — это свёкор. У него такой голос... знаете, как у диктора на радио. Глубокий. — Наташка опять приедет со своими пирогами. А мне её пироги — как кирпичи. Несъедобные.
Я замерла. Прямо с пакетом в руках. С этими самыми пирогами.
— Андрей, тише! — это свекровь. — Приедут скоро.
— Через три часа! — хмыкнул он. — Успею высказаться. Достала она меня. С этими её идеями, с этой её работой, с этими вечными разговорами о детях. Когда уже Егор найдёт себе нормальную?
Я не дышала, кажется. Просто стояла и слушала. А должна была уйти. Но ноги не слушались.
— Егор её любит, — сказала свекровь. Но как-то без уверенности.
— Егор? — свёкор засмеялся. Так неприятно. — Он уже год как к Ирке бегает. Просто признаться боится. И тебе, и ей.
Вот тут я выронила пакет. Он упал с таким глухим стуком. Как моё сердце в тот момент.
Не помню, как села в машину. Не помню, как уехала. Помню только, что плакала, и дорога размывалась перед глазами. А потом пришла злость.
Позвонила Егору. Сразу.
— Ты где? — спросил он.
— А где ты? — почему-то это казалось важным. Уточнить. Хотя я и так знала ответ.
— На работе, конечно. Ты уже у родителей?
— Нет, — сказала я. — И не буду. И ты тоже не будешь. По крайней мере, со мной.
Повисла тишина. Такая... звенящая. Знаете, как бывает, когда кто-то говорит что-то, и все замолкают? Вот так и тут.
— Что случилось, Наташ? — голос у него стал осторожным. Виноватым, что ли.
— Ирка случилась, — сказала я. — Год уже как случилась, да?
И он молчал. А мне хотелось кричать.
— Наташ, это не то, что ты думаешь, — наконец выдавил он.
Это всегда так, да? "Не то, что ты думаешь". А что же тогда? Что?
— А что я думаю, Егор? — я остановила машину на обочине. Руки тряслись. — Что ты мне врал? Что твои родители меня терпеть не могут? Что мои пироги — как кирпичи?
— Ты была у родителей? — он даже не отрицал.
Просто спросил — была ли я. И всё стало понятно.
Домой я приехала как в тумане. Собрала вещи. Немного. Самое необходимое. Позвонила подруге, Ленке. Она сказала — приезжай. И я поехала.
А на следующий день подала на развод.
Егор звонил. Сто раз, наверное. Приезжал к Ленке. Стоял под дверью, говорил, что любит, что с Иркой — это ничего серьёзного, что это ошибка.
А я думала — как можно ошибаться целый год?
Свекровь тоже звонила. Плакала. Говорила, что свёкор не это имел в виду. А что же тогда? Что мои пироги всё-таки съедобные?
— Наташа, ты же знаешь, как Андрей бывает резок, — всхлипывала она. — Он не со зла.
А я молчала. И думала — хорошо, что у нас с Егором нет детей. Потому что иначе... иначе было бы сложнее. А так — просто подпись. И всё.
Прошло две недели
Я сидела у Ленки на кухне. Пила чай. Смотрела в окно. На улице шёл дождь. Мелкий, противный такой.
— Может, поговоришь с ним? — спрашивала Ленка. — Он вчера опять приходил. Выглядит паршиво.
— А как я должна выглядеть? — огрызнулась я. А потом стало стыдно. Не Ленкина же — это вина. — Прости. Просто... Я не могу. Не могу простить.
— Понимаю, — кивнула она. — А пироги твои и правда вкусные. Особенно с яблоками.
И мы засмеялись. Сквозь слёзы, но всё-таки.
***
А потом был суд. Формальность, в общем-то. Имущество делить не пришлось — квартира съёмная, машина моя.
Егор стоял бледный. Похудевший. А я смотрела на него и думала — как так вышло? Что мы стали чужими? Когда?
— Наташа, — сказал он после заседания, — прости меня. Я... я всё исправлю.
— Уже ничего не исправишь, — покачала я головой. — Так бывает, Егор. Просто... так бывает.
И ушла. А он остался стоять там, у здания суда. Один.
Знаете, что самое обидное? Не измена даже. А то, что пять лет я жила с иллюзией. Думала, что меня принимают, что я — часть семьи. А оказалось — нет.
Я сняла квартиру. Маленькую, но уютную. Перевезла вещи. Стала жить одна. И это было... странно. Непривычно. Но постепенно становилось нормально.
Ушла в работу. Отдел маркетинга, руководитель группы. Вскоре меня повысили. Я стала больше зарабатывать. Купила новую машину. Стала ходить в спортзал.
Егор пытался вернуться. Несколько раз. Цветы, извинения, обещания. А я смотрела на него и понимала — нет. Просто нет.
— Я больше не смогу верить тебе, — сказала я ему в последний раз. — А без веры... без веры ничего не получится.
Он понял. Ушёл. Больше не приходил.
Через полгода
Я познакомилась с Димой. Случайно, в кофейне. Он пролил на меня кофе, извинялся так забавно. Потом предложил компенсировать ущерб — угостить ужином. И я согласилась. Почему-то.
Дима оказался архитектором. Увлечённым, с горящими глазами. Он рассказывал о своих проектах, а я слушала и думала — вот оно, настоящее.
На третьем свидании он спросил про мой развод. И я рассказала. Всё как есть.
— Знаешь, — сказал он, выслушав, — иногда просто нужно время, чтобы это понять. И принять.
И я посмотрела на него — внимательно-внимательно. И увидела человека, который говорит то, что думает. Без фальши.
Через год мы с Димой поженились. Тихо, без пышной церемонии. Просто расписались, а потом поехали на море.
И знаете? Его родители полюбили меня. По-настоящему. А мои пироги... Его мама каждый раз спрашивает рецепты.
Иногда я думаю — что было бы, если бы я не приехала тогда на три часа раньше? Жила бы дальше в неведении? Терпела бы насмешки за спиной?
Простила бы измену, если бы узнала о ней позже? Не знаю. Правда, не знаю.
Но я благодарна судьбе за тот день. За ту боль. За те слёзы.
Потому что иногда нужно потерять что-то привычное. Чтобы найти что-то настоящее.
Недавно я встретила свекровь. Бывшую свекровь. В магазине.
— Наташа, — сказала она тихо, — как ты?
— Хорошо, — ответила я. И это была правда.
— А Егор... — она замялась. — Егор женился на Ирине. Месяц назад.
— Я рада за него, — сказала я. И это тоже была правда.
Она смотрела на меня с удивлением.
А потом вдруг сказала:
— Я скучаю по твоим пирогам.
И я улыбнулась:
— Знаете, — ответила ей, — иногда пироги — это просто пироги. А иногда — что-то большее…
Она не поняла. Но это и не важно.
Важно то, что я поняла. Для себя.
Иногда нужно пережить предательство. Чтобы встретить настоящую любовь. А иногда нужно проехать лишние три часа пути. Чтобы найти свою дорогу.
И я её нашла. Свою дорогу. Наконец-то…
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍