Где-то в другом городе — день, суета, звонки. А здесь — ночь, и у меня в руке тёплый бокал IPA. Вроде бы не пьян, но мысли мутные, как нефильтр. Лёгкое покалывание в висках. Лёгкое жжение в душе. Текстовый редактор открыт, курсор мигает — как сердцебиение у того, кто только что понял, что остался один.
Мне не грустно. Просто тихо.
Холод экрана отражает пустоту комнаты.
Музыка играет фоном — без слов, только ритм.
Собеседник молчит. Да и нужен ли он?
Иногда тишина говорит громче, чем любые голоса.
бокал IPA
светится янтарной тенью —
ночь на паузе
Слова приходят не сразу, а с запозданием, как старые друзья, с которыми ты давно не говорил — и не знаешь, с чего начать. Но потом одно слово цепляется за другое. Мысли выстраиваются в строчку, как бутылки на барной полке: горечь, сладость, шипение, тишина.
Я не ищу смысла.
Я просто наблюдаю, как мысли разливаются по клавишам.
Не пишу — наблюдаю, как текст находит себя через меня.
И в этом — что-то чистое.
экран голубой
клавиши греют пальцы —
разум бродит
Слова не спешат. Бокал не пуст.