В тихие вечера, когда лунный свет серебрит листья моего древнего леса, я часто размышляю о той бесконечной битве, которую мы ведем с самими собой.
Вчера ко мне пришел молодой зверь, гордый своей недавней победой над страхом высоты. Его глаза светились триумфом, но я увидел в них и тень будущих сомнений.
– Не слишком полагайся на свою победу, – сказал я ему, поглаживая седую шерсть на подбородке. – Каждый из нас всю жизнь ведет борьбу против своих старых «я».
Я знаю это как никто другой. Сколько раз я думал, что победил свою требовательность к другим, свой гнев, свою леность духа! А потом наступало утро, когда я обнаруживал, что мои поверженные враги восстали из пепла, как будто и не было никакой победы.
Мудрость не в окончательной победе – ибо её не бывает. Мудрость в понимании, что река борьбы течёт через всю нашу жизнь, и каждый день нам нужно снова и снова входить в её воды. Вчерашние победы – лишь крошечные островки в этой реке, места короткого отдыха перед новым погружением.
И всё же я верю, что эта борьба священна. Ибо каждый раз, преодолевая себя прежнего, мы поднимаемся чуть выше по той невидимой спирали, что ведёт нас к нашей истинной природе.
