Ветер донёс из-за поворота обрывки пьяной песни. Где-то в городе продолжалась жизнь — грязная, глупая, не замечающая, как по её краю идёт человек с пустотой вместо сердца.
Риккан повернулся спиной к воде.
— Ладно, мам. Хватит сентиментов.
Его тень, удлинённая фонарями, поползла вперёд — остроносая, с клинком вместо руки.
— Пора работать.
Фонарь над головой Риккана мигнул, будто моргнув на прощание. Он шел, не ускоряя шаг, но каждый мускул в его теле был натянут как тетива.
— Хруст стекла... — прошептал он, и губы сами растянулись в улыбке. — Классика.
Тень его скользила по кирпичным стенам, то удлиняясь, то съеживаясь, будто дразня невидимого преследователя.
— Выбирай, приятель, — голос Риккана плыл в ночи, растворяясь в тумане. — Либо ты выходишь и получаешь свою пулю.
Он провел пальцем по лезвию, оставив на металле тонкую красную нить.
— Либо...
Резкий поворот. Молниеносный бросок. Кинжал вонзился в деревянную дверь, в сантиметре от чьего-то лица.
— ...я начинаю веселиться.
Из темноты выступила фигура в рваном плаще.
— Черт, — пробормотал незнакомец, глядя на лезвие, дрожащее у его глаза. — Ты и правда невидимый.
Риккан медленно приблизился, вытаскивая второй клинок из-за пояса.
— А ты — правда мертвец.
Но в этот момент где-то вдали раздался детский смех.
Риккан замер.
«Не может быть...»
Незнакомец воспользовался моментом — рванулся в сторону, растворяясь в переулках.
А Риккан стоял, сжимая клинок, и слушал, как этот смех сливается с воем ветра.
Тот самый смех.
Из прошлого.
Из кошмаров.
Риккан дёрнулся, как подстреленный. Ладонь сама потянулась к клинку, но вместо стали схватила пустоту.
— Чёрт...
Голова гудела. Язык прилип к нёбу. В горле стоял вкус дешёвого виски и чего-то ещё — страха.
"Кто это мог быть?"
Он силился вспомнить лицо незнакомца, но в памяти всплывали лишь обрывки:
Рваный плащ, пахнущий болотом
Голос с акцентом северных деревень
Эти проклятые три линии на двери...
Мост под ним скрипел, будто смеялся. Где-то внизу река несла в море осколки его бутылки.
— Сон. Всего лишь сон...
Но почему тогда правый рукав был влажным?
Риккан поднял руку. В лунном свете пальцы блестели красным.
"Не моим", — понял он, вдруг осознав, что ножны пусты.
Где-то в городе пробили часы.
Четыре удара.
Продолжение следует...
#Фэнтези #Триллер #ОригинальныйКонтент
