ДВЕРЬ В ЛОЩИНЕ.
Меня зовут Илай. Никогда не нравилось это имя. Я предпочитаю Эл — короче, не такое библейское, не такое... тяжёлое.
Мне его подарила мама. Она была из тех женщин, которые вешали крестики над каждой дверью и шептали молитвы, словно это были пароли в другой мир. «Илай, — говорила она, — был человеком из огня. Пророком. Посланником Бога».
Она произносила это так, будто это что-то значило. Будто я должен соответствовать этому имени. Но для меня оно всегда звучало как набат. Слишком громкое для меня. Слишком уверенное. Имя, которое сопровождалось ожиданиями, с которыми я никогда не соглашался. Как будто тебе протягивают пальто, которое ты никогда не просил, сшитое из чьих-то убеждений.
Я не религиозный человек. По крайней мере, раньше не был.
Но это изменилось. Или начало меняться. Из-за того, что произошло несколько лет назад. И из-за того, что произошло снова — прошлой ночью.
Я люблю ходить в походы. Мне нравится тишина, одиночество. То, как деревья наклоняются, словно прислушиваясь. То, как всё вокруг танцует в свете костра. И, конечно, истории. Да, я знаю пару историй. Разве не в этом суть походов? В рассказах?
Вот о чем я думал. Пока не понял, что не все истории хотят быть рассказанными. Некоторые ждут в тишине. Некоторые дышат в темноте. А некоторые — некоторые слушают в ответ.
Её звали Мара. Мы должны были отправиться в поход вместе — в Чёрную Лощину. Она выбрала место, обвела его на карте красным маркером. «Отсюда открывается вид на всю долину, — сказала она. — Кажется, что ты стоишь на краю света».
У нас так и не получилось.
Она умерла за две недели до поездки. Автомобильная авария. Не то место, не то время. Так мне сказали, как будто это что-то изменило. После этого я долго не ходил в походы. Не мог.
От этой мысли у меня сдавило грудь, как будто мои лёгкие были обмотаны колючей проволокой. Но время идёт странным образом. Оно притупляет некоторые чувства. Честно говоря, я просто оцепенел. Я знаю, что другие чувства обостряются. Ты начинаешь говорить себе, что всё в порядке, даже если это не так. Ты начинаешь в это верить.
Три года спустя я собрал своё снаряжение. Тот же рюкзак, те же ботинки, тот же спальный мешок, с которым мы должны были идти в поход. Я сказал себе, что это часть процесса исцеления. Последний шаг.
Я собирался разбить лагерь в Блэк-Холлоу. Для неё. Для нас.
Тропа заросла, как будто по ней с тех пор никто не ходил. Карта, которую она обвела, все еще была сложена в моем бардачке. Ее почерк поблёк, но все еще был на месте. Я пошел по ней.
Когда я добралась до поляны, мне показалось, что я не узнаю лес. Да, там было тихо. Но не та тишина, которая успокаивает. Та тишина ждёт.
Я разбил лагерь. Развел костёр. Смотрел, как появляются звёзды, одна за другой, словно старые друзья, пытающиеся вспомнить моё имя.
И тут я увидел это.
Дверь. Стоит посреди деревьев. Без стен. Без рамы. Просто дверь — старая, деревянная, полусгнившая, слегка наклоненная в сторону. Как будто она ждала здесь много лет.
Сначала я подумал, что это какой-то мемориал. Может быть, кто-то еще кого-то здесь потерял и оставил это, как надгробие. Я не знаю.
Но это не было похоже на дань уважения. Это было... странно.
Как будто что-то забытое миром, но не лесом. Я не подошел к двери. И не спал.
Костёр угасал, и я смотрел, как он догорает, не пытаясь подбросить хвороста. Угли, словно маленькие красные глазки, моргали один за другим. Медленно подступал холод. Я сидел, поджав под себя ноги, и горе свернулось калачиком рядом со мной, как всегда. Оно мало что говорит, просто держится рядом. Я слышал, как дышат деревья. Слышал тихий скрип земли. Где-то в темноте кричала птица, словно знала что-то, чего не знал я. И тут я услышал ее голос.
Мара. Не так, как ты слышишь кого-то во сне. Это было по-другому. Ясно. «Илай», — сказала она. Очень мягко. Как будто она стояла прямо у меня за спиной. Как будто она вообще никогда не умирала.
Я встал. Я не помню, как это сделал, просто я оказался на ногах и пошел сквозь деревья к той покосившейся старой двери.
Я должен был убежать. Я должен был молиться. Но я не убежал. Её голос раздался снова. «Пожалуйста».
Только это. Одно-единственное слово, и я клянусь, что в нём была вся она. Дверная ручка повернулась. Медленно. Дверь приоткрылась всего лишь на миллиметр. Достаточно, чтобы увидеть белую линию, рассекающая как трещина наш мир. Не ночь. Не день. Что-то более глубокое. Более древнее. Что-то без названия. И я стоял там, наблюдая, как она открывается.
Если есть возможность и желание — буду рад поддержке. Если нет — всё равно спасибо, что вы здесь!
Ниже вы найдёте оранжевую кнопку с надписью «Поддержать».