💧
Иногда человек не чувствует, что он есть.
Он встаёт утром, а в теле кто-то другой...
Идёт по делам, а чувство, что это происходит за стеклом...
Смеётся, говорит, кивает, но внутри пустота или странное эхо, как в недостроенном доме...
Он не притворяется.
Он правда не знает, как быть собой.
Не потому что он глупый, странный или ленивый.
А потому что быть собой когда-то было слишком опасно или слишком никому не нужно.
Он понял так рано, что и не помнит...
⚫️ В этом доме можно быть нужным, но не чувствующим.
⚫️ Хорошим, но не живым.
⚫️ Спокойным, но не ищущим.
⚫️ Словом, тем, кто не мешает и вписывается в нужную картинку...
И он стал таким.
⚫️Научился угадывать, а не выбирать.
⚫️Подстраиваться, а не спрашивать.
⚫️Принимать, а не хотеть.
Потому что всякий раз, когда в нём появлялось "я хочу",
или "я боюсь",
или "я злюсь", это было слишком..!
⚫️Слишком громко.
⚫️Слишком стыдно.
⚫️Слишком обидно.
⚫️Слишком одиноко.
И вот он вырос.
И вроде уже можно всё: говорить, хотеть, менять.
А он не может. Рад бы, да не может...
Он ходит по жизни, как человек без тени.
Разрешение на существование осталось где-то там, в прошлом,
где он ждал, что кто-то скажет:
"Ты не только нужен. Ты - есть. И этого достаточно".
Но.. никто не сказал.
И тогда он начинает искать:
💧где-то между строчками чужих текстов,
💧в глазах тех, кто его слушает,
💧в уставших собственных руках,
💧в тёплых пальцах любимого человека,
💧в тишине перед сном,
💧в истощении после работы,
💧в боли, наконец...
Потому что боль... Боль это хоть что-то живое. Как тогда, давно, прячась от мамы, остервенело проводить острым лезвием по бледному запястью, чтобы болью прокричать себе "я есть“...
И часто, лишь в кабинете психолога, можно быть. Просто.
С пустыми руками, с испорченным настроением,
с "не знаю", с усталостью, с тишиной.
С собой.
И тогда впервые за много лет в теле появляется что-то настоящее.
Маленькое. Молчаливое.
Но живое.
Я есть.
Без условий. Без титров. Без пользы.
Просто - есть.
#самооценка
#синдром_самозванца
#детская_травма
