Тот августовский полдень стоял таким густым и тяжёлым, что воздух казался жидким стеклом — горячим, вязким, наполненным мельчайшими пылинками, которые сверкали в солнечных лучах, будто золотая крошка. Я выпрямил спину, отложив садовые ножницы, и провёл ладонью по лицу — пот стекал ручейками, смешиваясь с дорожной пылью. Над особняком в стиле модерн, где я подрабатывал весь месяц, висела неестественная тишина — даже воробьи притихли, укрывшись в тени раскидистых клёнов. Решив передохнуть, я направился к дому — попросить хотя бы стакан воды. Через распахнутые французские окна кухни доносились мягкие звуки: лёгкий звон фарфора, бульканье воды в чайнике, едва слышные шаги по кафельному полу. — Разрешите войти? — постучал я в косяк, стараясь не оставить грязных следов от перчаток. Хозяйка — высокая женщина с собранными в небрежный узел каштановыми волосами — обернулась от стола. В её руках блестел новенький ноутбук, крышка которого переливалась под светом люстры, как поверхность пруда в вет