Ты умрёшь в пятницу в 21:15
Сообщение всплыло поверх видео с котиками, будто гвоздь, вбитый в воздух.
— Ты умрёшь в пятницу в 21:15, — гласил текст.
Я фыркнул. Очередной бот или тролль, решивший пощекотать нервы. Но потом пришло второе:
— Проверь время отправки.
Строка даты показывала «21:15, пятница» — ровно через неделю.
— Прикол, — пробормотал я, но пальцы сами потянулись к экрану. Ответил: «Оригинально. А адрес мой откуда знаешь?»
Третье сообщение:
— Завтра в 08:47 ты опоздаешь на автобус.
На этом диалог оборвался. Аккаунт @404_UserNotFound исчез, будто его и не было.
Я сунул телефон в карман, но в голове засело, как заноза: «Проверь».
Утро началось как обычно — будильник, кофе, спешка. В 08:42 я уже стоял на остановке, когда телефон завибрировал. Новое сообщение:
— Смотри.
И тут, будто по сценарию, из-за угла вывернула та самая маршрутка — та, что всегда опаздывала на десять минут. Водитель даже не взглянул в мою сторону, просто захлопнул двери и рванул с места.
На табло — 08:47.
Кофе в горле превратился в лёд.
Когда предсказания начинают сбываться
На работе я пять раз перепроверил сообщение, но цифры всё равно плясали перед глазами. 08:47. Это могло быть совпадением. Должно было быть совпадением.
Вечером телефон снова ожил:
— Сегодня в 19:30 твой начальник назовёт тебя неудачником.
Я засмеялся — слишком уж нарочито. Сергей Петрович хоть и хамил иногда, но таких слов не употреблял. Ровно в 19:28 я нарочно зашёл в его кабинет с отчётом.
— Ну и? — начальник швырнул папку на стол. — Ты вообще думал, что отправляешь? Это же полный провал, Артём.
— Но там всего пару недочётов...
— Недочётов? — он скривил губы, будто пробуя на вкус что-то горькое. — Это уровень стажёра. Неудачник.
Часы показывали 19:30.
Дома я вывалил содержимое рюкзака на кровать, будто мог найти там объяснение. Между ключами и чеком из магазина лежал смятый стикер: «Позвони Кате».
— Ну и как твой мистический собеседник? — её голос звучал как обычно, но в нём уже пряталась та самая нотка, которой люди отвечают сумасшедшим.
— Он не мистический. Это... — я замялся, понимая, как это прозвучит. — Кажется, он знает, что будет.
— Окей, — Катя сделала паузу, и я представил, как она закатывает глаза. — А что он там напророчил?
— Что я умру в пятницу.
Тишина. Потом лёгкий треск — она, наверное, перекладывала телефон.
— Артём, может, тебе к психологу?
Я не стал объяснять, что уже звонил в поддержку мессенджера. Что техник с индийским акцентом дважды переспросил логин @404_UserNotFound и ответил: «Сэр, такого аккаунта не существует».
На следующее утро сообщение пришло раньше будильника:
— Не гладь чёрную кошку. Она не настоящая.
Я почти выбросил телефон. Но к вечеру, возле подъезда, её действительно увидел — худую, с шерстью как матовое стекло. Рука сама потянулась погладить...
Кошка исчезла. Не убежала — растворилась, будто её стёрли ластиком.
•••─────•••─────•••
— Ты бледный, как экран смерти, — Катя налила мне кофе, которого я не просил.
Я показал ей переписку. Она читала, и её пальцы потихоньку сжимали чашку всё крепче.
— Ладно, — она вдруг встала. — Поехали ко мне. На пару дней.
— Почему?
— Потому что в пятницу у меня ремонт, — она соврала так прозрачно, что стало смешно. — И потому что ты сейчас выглядишь так, будто видел призрака.
Я не стал говорить, что, возможно, так оно и есть.
Когда цифры на часах становятся приговором
Пятница. 20:53.
Я сидел на кухне у Кати, сжимая в руках стакан с виски, которое не пил. Лёд уже растаял, превратив напиток в мутную воду. На столе между нами лежал мой телефон - экран тёмный, но будто заряженный невидимой угрозой.
— Может, просто выключим его? — Катя потянулась к аппарату, но я резко перехватил её руку.
— Нет.
Мои пальцы оставили влажные следы на стеклянной поверхности. В голове стучало: "21:15. 21:15. 21:15".
20:59.
— Слушай, — Катя наклонилась ко мне, и её духи смешались с запахом кофе, — давай проверим. Позвоним с моего телефона на твой.
Я кивнул. Она набрала номер.
Трубку взяли сразу.
— Алло? — мой собственный голос прозвучал в её телефоне.
Катя побледнела. Я выхватил у неё аппарат.
— Кто это?
— Это же ты, идиот, — ответил... я. — Только ты ещё этого не понял.
Связь прервалась.
21:10.
Я вскочил, опрокинув стул. Комната вдруг показалась мне слишком тесной, воздух - густым, как сироп.
— Нам нужно уйти. Сейчас же. — Я схватил Катю за руку.
Она сопротивлялась:
— Артём, ты меня пугаешь...
21:13.
Лифт не работал. Мы побежали по лестнице, наши шаги гулко отдавались в бетонной шахте. На третьем этаже я споткнулся - Катя обернулась, и вдруг её глаза стали круглыми от ужаса.
— Ты... ты...
Я посмотрел на свои руки. Они были прозрачными, как старый целлофановый пакет.
21:14.
Последнее сообщение пришло без звука, будто его вложили прямо в мои мысли:
— Смотри.
Я поднял голову. Катя пятилась от меня, прижавшись к стене. Её губы дрожали, но звуков не было.
21:15.
Во всём доме погас свет. На секунду.
Когда освещение вернулось, Катя стояла одна. Её лицо было мокрым от слёз, но в глазах читалось не горе, а... облегчение?
Она медленно подняла телефон:
— Алло? Да, я... я передумала. Встречаемся завтра в кафе?
Её шаги затихли внизу. А я остался стоять на лестничной площадке, глядя на свои прозрачные руки, на которых часы показывали 21:16.
Но самое страшное было впереди. Когда я попытался выйти на улицу, моя рука прошла сквозь дверную ручку.
А потом пришло новое сообщение:
— Теперь ты понял?
Последнее сообщение, которое ты никогда не прочтёшь
Я вернулся в свою квартиру. Дверь открылась без ключа — точнее, моя рука прошла сквозь замок, как через дым. Внутри пахло кофе, хотя я не варил его уже... сколько? Дни потеряли смысл.
На кухонном столе лежал телефон. Экран загорелся сам по себе:
— Тебе понравилось знать наперёд?
Я попытался схватить аппарат, но пальцы лишь рассеяли свет пикселей, как камень, брошенный в лужу с отражением.
В спальне на кровати лежала моя куртка. Я машинально сунул руку в карман — там был чек из магазина от вчерашнего дня. Даты смазались, будто кто-то стёр их влажным пальцем.
Зеркало в прихожей показало пустоту. Только тень от лампы дрожала на стене, повторяя мои движения с опозданием в секунду.
Телефон снова вибрировал:
— Проверь время отправки.
Я не стал смотреть. Вместо этого открыл чат с Катей. Последнее сообщение от меня:
— Извини, сегодня не получится. Давай перенесём?
Отправлено неделю назад.
За окном шёл дождь. Капли стекали по стеклу, выписывая узоры, которые на секунду складывались в цифры: 21:15. Потом расплывались.
Я сел на диван, который больше не продавливался подо мной. На экране телефона появилось новое уведомление — сообщение от самого себя:
— Не бойся. Ты просто стал ошибкой, которую ещё не исправили.
А потом всплыла клавиатура. Курсор мигал в строке ввода, будто ждал, когда я начну писать... кому-то другому.
•••─────•••─────•••
🔮 А вам приходили странные сообщения, которые потом сбывались?
Или, может, вы замечали в своей жизни "ошибки", как будто реальность на секунду даёт сбой? Поделитесь в комментариях — вдруг кто-то получил такое же предсказание?..
💀 Если этот рассказ заставил вас вздрагивать от каждого уведомления — поставьте 👍 (это лучшая благодарность для автора).
Подпишитесь на канал — впереди ещё много текстов, после которых вы дважды проверите замки и отключите уведомления.
P.S. Проверьте время отправки этого поста. На всякий случай...