Иногда мне кажется, что я не просто живу в квартире.
Я живу в пространстве, которое сам себе разрешил. Это не про квадратные метры. Не про ремонт. Не про «как у людей».
Это про возможность расслабить спину, снять броню и дышать, как хочется.
А не как правильно. Вот захочешь — поставишь стул посреди комнаты. Не потому что красиво, а потому что так тебе удобно.
Захочешь — будешь пить чай в 3 часа ночи. Захочешь — оставишь посуду до утра. Потому что можешь. Потому что ты дома. У меня был период — квартира была, а дома не было.
Стен много, окон два, ковёр есть — а ощущение, будто живу в гостинице.
Где нельзя трогать, нельзя раскидывать вещи, нельзя «оставить как есть».
Я мыл пол не потому что хочу уюта, а потому что должен.
Посуду мыл — чтобы не стыдно. Даже если никто не зайдёт. А потом как-то пришёл домой и споткнулся об тишину.
Сел, не включая свет. И понял — это не мой дом. Это место, где я временно прячусь от жизни. И начал его менять.
С маленького. С того, чтобы сделать себ