Мы встретились на выставке. Я – скучный архитектор в строгом костюме, она – ворвалась в мою жизнь, как ураган, в платье, расписанном акриловыми красками. Лиза смеялась так, что у неё морщинки появлялись у глаз, и я целовал их каждое утро. Мы назвали это любовью . Через год поженились. Через два – родилась Софийка. Маленькая, рыжая, с мамиными веснушками. Я думал, это навсегда. После рождения дочери что-то пошло не так. Лиза перестала спать по ночам — ребёнок плакал, а я... я делал вид, что не слышу. Утром мне нужно было на работу. "Ты же мужчина, тебе тяжелее", — оправдывался я перед собой. Она перестала рисовать. Краски засохли, мольберт пылился в углу. Однажды я застал её плачущей перед пустым холстом. — Что случилось? — спросил я, но она лишь покачала головой. Я не допытывался. Это началось с фитнес-клуба. — Мне нужно выходить из дома, — сказала Лиза. — Хотя бы на час. Я обрадовался — думал, она снова начнёт жить. Купил ей абонемент в самый дорогой клу