Но далеко уйти не удалось — всех пригласили за стол. Длинный, сервированный до безумия богато, с хрустальными бокалами, свечами и блюдами, название которых я бы даже не выговорила в прошлой жизни. Меня усадили рядом с Дэймоном — как и полагается жене.
Он по-прежнему молчал. Даже не посмотрел сразу.
Сел, положил руку на стол, слегка стуча пальцем по бокалу. Невозмутимый, сдержанный, холодный, как лёд.
Но я знала, что под этим льдом — пламя.
Мужчины переговаривались о делах, женщины обсуждали меню, кто-то уже разливал шампанское.
А он вдруг медленно повернулся ко мне. Его рука скользнула под стол, и я почувствовала, как пальцы легли на моё бедро. Тёплые, властные. От желания. От ярости?
— Ты… — его голос был едва слышен, но я уловила каждую вибрацию, — выглядишь чертовски красиво.
Я резко повернула к нему голову. Он не смотрел на меня, всё так же глядел перед собой. Но его пальцы сжали мою ногу чуть сильнее.
— Ты даже не представляешь, как мне сложно сейчас сидеть здесь и делать вид, что мне всё это нравится.
Я хотела что-то сказать, но он вдруг наклонился к самому моему уху и прошептал:
— Я едва не убил того парня, который смотрел на тебя. Он даже не знает, как близко был к смерти.
Я затаила дыхание. Его дыхание обжигало кожу. Я чувствовала, как внутри меня всё сжалось.
— После ужина мы уходим отсюда, — бросил он тихо, почти не шевеля губами.
Я кивнула, чувствуя, как между нами натянулась тонкая, напряжённая нить.
Он отстранился, словно ничего не произошло, поднял бокал, чокнулся с кем-то через стол. Его улыбка была вежливой, выверенной — маска, под которой кипело что-то тёмное.
Но рука под столом не исчезла. Напротив — осталась на моём бедре.
Я чувствовала, как Дэймон напряжён. Каждое его движение — точное, сдержанное, как будто он с трудом удерживает себя. И я знала: когда он в таком состоянии, лучше молчать. Лучше быть осторожной.
— Лучше бы ты не надела это платье, — прошипел он сквозь стиснутые зубы, не глядя на меня.
— Дэй… это просто платье, — прошептала я в ответ, стараясь звучать спокойно.
— Слишком откровенное. Слишком вызывающее. Ты вся как на ладони. Меня это бесит, — он сделал глоток вина, взгляд его был холоден и пристален. — Они не имеют права смотреть на тебя так.
Голоса вокруг нас сливались в фон. Кто-то смеялся, кто-то спорил о вине. А я сидела рядом с мужчиной, чья ревность медленно закипала, как под крышкой.
Я знала — нужно остановить это, пока он не сорвался. Пока ледяная поверхность его самоконтроля не треснула.
Я медленно положила руку на его, всё ещё сжимающую моё бедро под столом.
Осторожно, мягко.
книгу можно прочитать тут: