Когда Игорь сказал: «Я прощаю тебя», я расплакалась. Не от облегчения, не от вины, пожалуй от страха.
Потому что поняла — он действительно меня любит. А я — нет.
Мы были вместе пять лет. Познакомились в университете, когда я опаздывала на первую пару.
Он уступил мне место в переполненной аудитории и весь день таскал мои книги.
Спокойный, добрый, надёжный. Умел слушать, не обижался по пустякам, не устраивал сцен.
И всегда был рядом. Даже когда я этого не просила.
Сначала меня это подкупало. Потом — начало душить.
Яркие мужчины всегда манили меня. Те, кто мог рассмешить, завести, бросить вызов.
С Игорем всё было правильно, но неинтересно. А в какой-то момент — скучно.
Павел появился на работе. Старше на 7 лет, с хищной улыбкой и накачанным телом. Женат. Разумеется.
Он не скрывал, что я ему нравлюсь. Говорил это в лицо. Цеплял, дразнил, подкалывал.
Я делала вид, что не ведусь. Но внутри всё горело.
Первый поцелуй случился на корпоративе. Все были пьяны, кроме нас.
Он просто посмотрел — и потянулся. А я — не отпрянула.
Потом были недели тайных переписок, встречи в машине, гостиницы на окраине города.
Я обманывала Игоря, глядя ему в глаза, целуя на прощание перед «поездкой к подруге».
Он смотрел на меня с такой теплотой, что иногда мне становилось физически плохо.
Однажды он нашёл переписку. Я забыла заблокировать телефон. Всё было там: и фото, и «люблю», и «соскучилась».
Он не кричал. Не швырял вещи. Не спрашивал «почему?»
Он просто молчал. Потом сказал:
— Я всё понял.
Я бросилась к нему, как актриса на дешёвой сцене.
«Прости, пожалуйста, это ошибка, это ничего не значит, это было недолго».
Он слушал. И плакал.
На следующее утро он приготовил завтрак. Сел напротив и сказал:
— Я не хочу тебя терять. Если ты обещаешь, что это не повторится, я постараюсь забыть.
Я кивала, не веря, что всё так просто. Что он правда готов всё простить.
Он спал на диване, но продолжал заботиться. Возил меня на работу, встречал с цветами, смотрел в глаза так, будто всё ещё любил.
А я…
Я скучала по Павлу.
Мы не общались уже месяц, но каждый вечер я листала его профиль в соцсетях.
Он лайкал мои фото. Иногда — писал: «Ты скучаешь? Я — да».
Я удаляла сообщения. Но не навсегда. Просто в архив.
Однажды я снова ответила. Просто: «Я тоже».
Павел предложил встретиться.
— Выпьем кофе, ничего больше, — написал он.
А я согласилась.
Я знала, что будет не только кофе. И не только разговор.
В ту ночь я вернулась домой ближе к часу. Игорь не спал. Сидел на кухне,
пил чай из кружки с отколотым краем. Именно такую я нечаянно разбила месяц назад. Он склеил её.
— Где ты была? — спросил он без злости.
— У Кати, — соврала я.
Он кивнул.
— Хорошо.
И больше ничего. Ни допросов, ни взглядов, ни вопросов.
Я пошла в ванну. Смотрела на себя в зеркало, и впервые не узнавала — кто передо мной?
Женщина, которую простили. Женщина, которая снова лжёт.
Павел стал звать меня всё чаще. Он обещал уйти от жены, говорил, что я — та,
с кем он видит себя в будущем. Я не верила, но верить хотелось.
С Игорем мы почти не говорили. Он по-прежнему был рядом, но отстранённый, отдалённый, какой-то другой.
Я начала раздражаться. Его молчание било по нервам сильнее, чем любые упрёки.
— Может, хватит играть в «я тебя прощаю»? — однажды с вызовом сказала я.
Он только посмотрел.
— А может, хватит притворяться, что тебя это устраивает?
Через неделю он уехал к матери на дачу. Сказал: «Нужно подумать».
И оставил ключи. Просто положил на полку у двери.
Я осталась в пустой квартире. Павел прислал сообщение:
«Ты свободна? У меня гостиница забронирована».
И я снова пошла. На встречу, на измену, на предательство — уже окончательное.
После той ночи Павел исчез.
Он не звонил, не писал.
Я набирала его. Он не отвечал. Потом однажды прислал:
«Извини. Я не могу всё бросить. Было хорошо, но это конец».
Я разбила телефон об стену.
Когда Игорь вернулся, он сказал:
— Я принял решение - не хочу тебя прощать. И больше не буду.
Он собрал вещи молча.
Я стояла и не могла вымолвить ни слова.
Ни «прости», ни «останься».
Потому что знала — больше не имеет смысла.
Через месяц он подал документы на развод.
Через два — я увидела фото в его профиле: он обнимал другую женщину.
А я…
Я впервые почувствовала, что значит потерять навсегда.
Теперь, когда кто-то спрашивает: «А ты веришь, что можно простить измену?»
Я улыбаюсь и говорю:
— Простить — можно.
Забыть — никогда.
Выдержать — только один раз.
И только очень сильные… А Игорь был именно таким.