Привет, пишущие! Сегодня касаемся тонкой, причудливо-хрупкой, как стрекозиные крылья, прозы казанского писателя Дениса Осокина. Свои тексты вне зависимости от объёма Осокин называет книгами. Нам же хочется прозвать их мистериями. Прочитав их, вряд ли сможешь пересказать сюжет — всё равно что пересказывать ветер, реку, взгляд, прикосновение или песню. Собственно, чаще всего нет никакого привычного сюжета. Есть переливающаяся картинка. Проза Осокина растёт из земли, из ощущения чуда: и мистификации, и родная действительность, и сказания краеведа, признание в любви городам и сёлам, и чистый сюр, пародия и пляска; а всё вместе — искреннее желание проявить жизнь и смерть и прислушаться к токам любви, пронизывающим ландшафты, предметы и лица. Истории его лишены прописных букв, все они кротость, обтекаемость, журчание. проходил весь день скамейками в скверах — и к пяти вернулся. теплоход танцевал навстречу по блестящей воде, гудел, огибал бакены. я щурился — и с тревогой видел что у отличницы