Полицейская лента трепетала на ветру возле гаражного кооператива "Сатурн". Стрельцов прошел мимо, не обращая внимания на молоденького сержанта, что-то крикнувшего вслед. Тело уже увезли, но место еще не отпустили. Эксперты ползали по асфальту, выискивая улики.
***
Июльский зной плавил асфальт, превращая город в духовку. Александр Стрельцов поморщился, прижимая к виску бутылку холодного пива. Голова раскалывалась после вчерашнего, как и каждое утро последние три месяца. С тех пор, как его "попросили" из органов, жизнь превратилась в бесконечную череду одинаковых дней: пиво, диван, телевизор, сон. Иногда звонила бывшая жена Наталья — спрашивала, не сдох ли он еще, намекала на алименты. Стрельцов отшучивался, хотя шутки давно стали горькими.
Телефон завибрировал на журнальном столике. Стрельцов поморщился, глядя на незнакомый номер. Хотел сбросить, но что-то остановило.
— Слушаю, — голос хриплый, сонный.
— Саша? Саша Стрельцов? — женский голос, встревоженный, смутно знакомый.
— Ну я.
— Это Марина... Марина Кравцова. Помнишь?
Стрельцов выпрямился. Еще бы не помнить. Сестра Виктора Кравцова, его лучшего осведомителя. Благодаря Витьку он раскрыл три серьезных дела, включая банду Лохматого. Хороший был парень, толковый... когда-то.
— Помню, конечно. Что случилось?
Марина всхлипнула.
— Витю убили, Саш.
Стрельцов застыл. Комната вдруг стала меньше, а воздух — тяжелее.
— Когда?
— Вчера нашли. В Северном, у гаражей. Стреляли в упор. И записку... записку оставили, представляешь? "Долги нужно возвращать". Что это значит, Саш?
Стрельцов медленно поставил бутылку. В голове что-то щелкнуло, словно включился давно забытый механизм.
— Марин, я приеду. Скажи адрес.
***
Полицейская лента трепетала на ветру возле гаражного кооператива "Сатурн". Стрельцов прошел мимо, не обращая внимания на молоденького сержанта, что-то крикнувшего вслед. Тело уже увезли, но место еще не отпустили. Эксперты ползали по асфальту, выискивая улики.
— Стрельцов? — окликнули сзади. — Какими судьбами?
Он обернулся. Капитан Семенов, бывший стажер, а теперь — начальник убойного отдела — выглядел усталым, под глазами мешки.
— Здорово, Семен. Слышал про Кравцова.
Семенов прищурился.
— Твой бывший стукач, да? Помню-помню. Не повезло парню.
— Что известно?
— А тебе зачем? — Семенов закурил. — Ты вроде как не при делах теперь. Отдыхаешь... — он многозначительно посмотрел на помятое лицо Стрельцова.
— Марина позвонила. Сестра его.
— А, ясно. — Семенов выдохнул дым. — Ну смотри. Убили его вчера между девятью и одиннадцатью вечера. Два выстрела в грудь, один контрольный в голову. Профессионально. Записку нашли в кармане куртки. "Долги нужно возвращать".
— Следы, отпечатки?
— Ничего. Чисто сработано. Камер тут нет, свидетелей тоже. Пистолет не нашли.
Стрельцов медленно обвел взглядом территорию.
— И что думаешь?
Семенов пожал плечами.
— Судя по всему, криминал. Твой Кравцов последние годы крутился где-то в сером бизнесе. Контрабанда, перепродажа... Кому-то задолжал, не рассчитался — получил свое.
— И все?
— А что еще? — Семенов выбросил окурок. — Обычное дело. Поработаем, конечно, но... сам понимаешь.
Стрельцов понимал. Убийство бывшего информатора, который давно связался с сомнительными делами — не приоритет для отдела. Пару недель поковыряются для галочки, а потом дело ляжет на полку.
— Я бы хотел взглянуть на тело.
Семенов удивленно поднял брови.
— Ты что, Саня? Какое тело? Ты не при делах.
— Слушай, Семенов, — Стрельцов шагнул ближе. — Сколько раз я тебя прикрывал, когда ты зеленым был? Помнишь, как ты тогда на задержании обделался от страха, а я рапорт переписал?
Семенов покраснел.
— Ладно, черт с тобой. Морг на Ленина. Скажешь, я разрешил. Патологоанатом Горбунов, мой человек.
***
В морге пахло формалином и смертью. Стрельцов поморщился — никогда не любил эти места. Горбунов, маленький лысеющий мужчина в очках, деловито показал тело Кравцова.
— Смерть наступила от множественных повреждений жизненно важных органов в результате огнестрельных ранений, — протараторил он заученную формулировку. — Три пулевых отверстия. Две пули извлечены, калибр 9 миллиметров, предположительно "Макаров".
Стрельцов внимательно рассматривал тело бывшего информатора. Витек изменился за эти годы — располнел, обзавелся залысинами. Но черты лица остались теми же: широкие скулы, чуть приплюснутый нос, тонкие губы. Когда-то они неплохо ладили... пока всё не пошло прахом.
— Есть что-то необычное? — спросил Стрельцов, рассматривая ранения.
Горбунов помялся.
— Вообще-то есть. Под ногтями обнаружены следы белого порошка. Отправил на анализ, но, скорее всего, кокаин. И еще... — патологоанатом поколебался, но продолжил: — На предплечье татуировка. Свежая, месяца два-три. Странная.
Он приподнял руку трупа. На внутренней стороне предплечья виднелась небольшая татуировка — песочные часы с цифрой "7" внутри.
— Что это значит?
— Понятия не имею, — пожал плечами Горбунов. — Может, просто дизайн такой.
Стрельцов сфотографировал татуировку на телефон.
— Личные вещи где?
— В пакете. Семенов разрешил показать.
В полиэтиленовом пакете лежали обычные вещи: бумажник с тремя тысячами рублей и банковскими картами, ключи от машины и квартиры, дешевые часы, смартфон с разбитым экраном, пачка сигарет "Парламент" и зажигалка "Зиппо". И записка, напечатанная на обычном принтере: "Долги нужно возвращать".
Стрельцов повертел записку.
— Телефон проверяли?
— Пароль стоит. Эксперты работают.
Стрельцов кивнул и вернул пакет.
— Спасибо.
Выйдя из морга, он глубоко вдохнул свежий воздух. Мысли путались. Почему Кравцов? Почему сейчас? И что значит эта чертова записка?
"Долги нужно возвращать". Стрельцов задумчиво смотрел на горизонт. У всех есть долги. У кого-то денежные, у кого-то — моральные. У самого Стрельцова их тоже хватало. Включая тот, о котором он старался не вспоминать последние пять лет.
Тот самый долг, из-за которого его попросили из органов. Тот самый, который стоил ему семьи, карьеры и самоуважения.
Телефон снова завибрировал. Марина.
— Да, Марин.
— Саша, ты узнал что-нибудь? — голос дрожал.
— Пока нет. Но я работаю над этим.
— Я... я нашла кое-что в его квартире. Записную книжку. Там есть твое имя, Саш. И какие-то цифры рядом.
Стрельцов замер.
— Какие цифры?
— Какая-то дата. И сумма... большая. Что это значит?
Стрельцов почувствовал, как по спине пробежал холодок.
— Марин, я приеду. Никому не показывай эту книжку. Вообще никому, поняла?
Повесив трубку, Стрельцов медленно опустился на скамейку. В голове звенела единственная мысль: "Началось. То, чего я боялся все эти годы, наконец настигло меня".
Прошлое возвращалось. И оно требовало расплаты.
Начинаем серию детективных историй.
Продолжение часть 2:
Оставляйте свои комментарии и ставьте свои реакции, дорогие читатели!🙏💖 И не забывайте подписываться! Помогите новом каналу в развитии!✍