Утро началось с катастрофы. Я проснулась от назойливого будильника, потянулась к телефону, автоматически отложив сигнал на десять минут, и только тогда осознала ужасную правду – в жестяной банке на кухне не осталось ни крупинки кофе. Последние зерна исчезли вчера вечером, когда я варила себе напиток после долгого рабочего дня. Рука дрогнула, когда я открыла холодильник в тщетной надежде найти хотя бы растворимый, но там ждали меня лишь полупустой пакет молока и засохший лимон.
– Ну вот, – пробормотала я, проводя пальцами по растрепанным волосам. – Прекрасное начало дня.
Зеркало в прихожей отразило моё жалкое состояние: мешки под глазами, спутанные волосы, пижама в мелких кофейных пятнах – классический образ женщины, чей организм ещё не проснулся, но уже требует дозу кофеина. Быстро натянув первое попавшееся пальто и едва завязав шнурки на кроссовках, я выскочила из квартиры.
Улицы ещё спали. Редкие прохожие спешили по своим делам, не обращая внимания на сонную девушку с пустым термосом в руках. Воздух был свежим, пахло влажным асфальтом и чем-то цветущим – возможно, где-то рядом распустилась сирень. Я почти бежала, представляя, как густой аромат свежесмолотых зёрен наполнит мои лёгкие, как тёплая чашка согреет ладони...
Кофейня "У Антонио" была единственным местом в округе, где варили по-настоящему хороший кофе. Маленькая, уютная, с тёмно-зелёными стенами и старинными часами над стойкой. Я толкнула дверь, и меня сразу окутал этот божественный запах – горьковатый, с нотками карамели и чего-то древесного.
За стойкой стоял он.
Я видела его раньше – высокий, с тёмными вьющимися волосами, которые он постоянно отбрасывал со лба, и с такими же тёмными глазами, в которых, казалось, пряталась целая вселенная. Сегодня на нём была чёрная футболка с надписью "No coffee, no peace" и небольшой серебряный кулон в виде кофейного зерна.
– Доброе утро, – его голос был низким, чуть хрипловатым, будто он тоже ещё не совсем проснулся. – Обычный американо?
Я кивнула, смущённо поправив непослушную прядь волос.
– В ваш термос? – он улыбнулся, и в уголках его глаз собрались мелкие морщинки.
– Да, пожалуйста.
Пока он готовил напиток, я наблюдала за его движениями – точными, выверенными, будто это не просто приготовление кофе, а священный ритуал. Его пальцы ловко управлялись с машиной, а я в этот момент ловила себя на мысли, что смотрю на него как заворожённая.
– Вот, – он протянул мне термос. – Сахар и молоко отдельно, как вы любите.
Я удивилась:
– Вы помните, как я люблю кофе?
– Конечно, – он усмехнулся. – Вы приходите каждую среду и пятницу. Всегда берёте американо, но иногда добавляете корицу.
Я покраснела. Значит, он меня запомнил. Сердце застучало быстрее, а в голове вдруг пронеслась безумная мысль: "А что, если...?"
Рука сама потянулась к салфетке на стойке. Я схватила ручку, которая валялась рядом, и быстро написала на клочке бумаги свой номер.
– Спасибо, – прошептала я, протягивая ему не только деньги за кофе, но и эту записку.
Его брови поползли вверх, но он взял и то, и другое. Я не стала ждать реакции – развернулась и почти выбежала из кофейни, чувствуя, как щёки горят от смущения.
Дома я допила кофе, пытаясь успокоить дрожь в руках. Что я наделала? А вдруг он сейчас смеётся над моей глупостью с коллегами? Или, что ещё хуже, просто выбросил номер в урну?
Но через двадцать минут телефон зазвонил.
Незнакомый номер.
Я глубоко вдохнула, представив, как рассказываю подругам эту историю: "Представляешь, я познакомилась с ним в кофейне! Он бариста, у него такие глаза..."
– Алло? – голос мой дрожал.
– Здравствуйте, это бариста из "У Антонио".
О, Боже. ОН.
– Привет, – я чуть не задохнулась от волнения.
– Вы забыли у нас кошелёк.
Тишина.
– ...Что?
– Кошелёк. Вы оставили его на стойке. Коричневый кожаный...
Я машинально потрогала карман – пусто.
– О... Спасибо. Я... я сейчас приду.
– Хорошо, – коротко ответил он и положил трубку.
Когда я вернулась в кофейню, там было уже больше посетителей. Он стоял за стойкой, разговаривая с девушкой в очках – новой посетительницей или коллегой, я не знала. Увидев меня, он молча достал из-под стойки мой кошелёк и протянул его.
– Спасибо, – пробормотала я.
– У меня есть девушка, – вдруг сказал он, глядя куда-то мимо меня. – Хорошего вам дня.
Я замерла. Его лицо было абсолютно бесстрастным, будто он говорил о погоде.
– Я... я просто... – я сглотнула ком в горле. – Я не хотела...
Но он уже отвернулся, принимая заказ у следующего клиента.
На улице ярко светило солнце. Кофе в термосе остыл и стал горьким, как и моё настроение. Я медленно шла домой, сжимая в руке кошелёк и думая о том, как глупо иногда бывают устроены наши мечты.
P.S. Теперь я хожу в другую кофейню. Там нет темноволосого бариста с красивыми глазами, зато есть тихая девушка, которая никогда не запоминает, как я люблю кофе. И это даже к лучшему.