Глава 10: Последняя запись (которую я ещё не написала)
Запись из дневника Алисы
Финал — это не конец
Я начала эту главу, но не знала, что она будет последней.
Или знала?
Возможно, где-то внутри я всегда понимала:
Этот путь должен закончиться тем, что он продолжится.
Когда я открыла дневник сегодня утром, на первой странице уже была надпись.
Не моя.
Или моя, но из будущего.
"Сегодня я сделаю последнюю запись.
Но это не значит, что я уйду.
Это значит, что кто-то другой начнёт."
Я не помню, как эти слова оказались там.
Но они были.
И они были правдой.
Почему я пишу о том, чего ещё не случилось
Потому что я чувствую:
Скоро меня больше не будет .
Не в прямом смысле.
Не физически.
Но внутри.
Как будто я становлюсь частью того, кем уже была.
Или кем стану.
Или кем стала(ся) до рождения.
Бывает, что время сжимается.
Оно оборачивается вокруг тебя, как тень.
Ты чувствуешь его.
Оно шепчет тебе:
— Ты почти готов(а).
— Ты почти свободна(ен).
— Ты почти внутри.
Макс заметил, что я изменилась
— Ты стала… дальше, — сказал он.
— Что ты имеешь в виду?
— Ты слушаешь не нас.
Ты слушаешь кого-то другого.
Кто-то говорит с тобой, и ты отвечаешь без слов.
— Это правда, — ответила я.
— Они говорят со мной.
И я должна им ответить.
— Кто «они»?
— Те, кем я была.
Те, кем стану.
Те, кто ждут, чтобы я закончила.
Или начала снова.
Последнее письмо от Слепого человека
Он дал мне конверт.
Не бумажный.
Не старый.
Он был сделан из света.
Или из мысли.
— Откроешь, когда потеряешь себя, — сказал он.
— Но если ты его откроешь раньше — ты не сможешь вернуться.
— Я не хочу теряться.
— Ты уже начал(а).
Просто ещё не понял(а).
— Значит, я могу остановиться?
— Нет.
Ты можешь только продолжить .
Или стать частью тех, кто всё ещё здесь , но уже не ходит по земле.
Кролик пришёл в последний раз
Он не принёс письма.
Принёс пустой лист .
— Почему? — спросила я.
— Потому что следующий шаг — не моё дело.
Ты должна сама его сделать.
— Что должно быть на этом листе?
— То, что ты знаешь.
То, что ты хочешь передать.
То, что ты не можешь сказать.
— И тогда я смогу уйти?
— Ты не уйдёшь.
Ты просто станешь тем, кем ты была(с) всё это время .
Лестница снова звала
Я вернулась туда.
В парк.
К лестнице, которая уходит в облака.
Она стояла, как всегда.
Старая.
Железная.
Холодная.
Я подняла взгляд.
Облака двигались.
Но медленно.
Словно ждали.
— Я должна подняться? — спросила я.
— Не обязательно.
Иногда достаточно просто посмотреть .
Иногда — записать .
Иногда — уйти .
— Зачем тогда я здесь?
— Чтобы завершить то, что не было начато.
Или начать то, что уже закончено.
Зеркало показало мне, кем я стану
Я вернулась к старому дому бабушки.
Подошла к зеркалу.
Посмотрела внутрь.
Там была женщина.
Не старше.
Не моложе.
Просто — другая.
— Это ты?
— Да.
Или ты.
Или мы.
— Где ты сейчас?
— Внутри.
Где-то между строк.
Между шагами.
Между временами.
— Что я должна делать?
— Писать.
Слушать.
Передавать.
— А потом?
— Потом ты станешь частью пути , который другие будут проходить.
Ты будешь внутри дневника.
Ты будешь внутри зеркала.
Ты будешь внутри других глаз.
—
Хорошо.
Тогда пусть это будет красиво.
Запись, которую я не хотела читать
Я нашла её в самом конце дневника.
Страница, которую не открывала.
Страница, которую ещё не писала .
"Сегодня я уйду.
Не навсегда.
Не окончательно.
Но я буду дальше.
И кто-то другой возьмёт этот дневник.
И начнёт писать.
И станет тем, кем была я."
Я закрыла книгу.
Сердце замерло.
Не от страха.
От осознания.
Что происходит, когда ты заканчиваешь
Ты не уходишь.
Ты становишься частью системы .
Ты остаёшься внутри.
Ты слышишь голоса.
Ты чувствуешь движения.
Ты наблюдаешь, как кто-то другой делает те же шаги, которые делал(а) ты.
Иногда ты хочешь предупредить.
Иногда — остановить.
Но ты не можешь.
Пока кто-то не напишет об этом.
Я начала видеть себя в других
Один раз я вошла в библиотеку.
Увидела девочку.
Она писала в блокноте.
Её ручка двигалась так, как будто кто-то ведёт её руку .
Я подошла.
Спросила:
— Ты тоже видишь?
Она посмотрела на меня.
Пауза.
Затем:
— Да.
Иногда мне кажется, что я уже была(с) здесь.
Или буду.
Или есть.
Я протянула ей дневник.
Он был пустой.
Но я знала:
Он заполнится.
Кто следующий
Я не знаю, как её зовут.
Или его.
Или их.
Но я чувствую:
Кто-то начинает .
Иногда я вижу людей, которые говорят странные вещи.
Которые повторяют мои записи.
Которые находят старые письма.
Которые теряются в зеркалах.
И тогда я понимаю:
Они слышат .
Они начинают видеть .
Они готовы(ы) .
Моя последняя встреча с Максом
— Ты уйдёшь? — спросил он.
— Не уйду.
Просто перейду.
— Куда?
— Туда, где я буду внутри.
Внутри дневника.
Внутри времени.
Внутри тебя.
— Как я узнаю, что ты рядом?
— Когда ты начнёшь писать.
Когда ты услышишь голос, которого нет.
Когда прочтёшь строку, которой не было.
— Ты хочешь этого?
— Нет.
Но я принимаю это.
Потому что это — не конец.
Это — передача .
Зачем я начала
Я начала не ради себя.
Я начала, потому что кто-то должен был начать .
Не для славы.
Не для силы.
Не для контроля.
А для того, чтобы кто-то другой мог(ла) прочесть.
Чтобы кто-то не потерялся.
Чтобы кто-то понял(а):
Ты не один(а) .
Последние строки
Я взяла ручку.
Открыла дневник.
И написала:
"Сегодня я ухожу.
Не навсегда.
Не полностью.
Но я ухожу.
И кто-то другой найдёт этот дневник.
И начнёт писать.
И станет тем, кем была я."
Рядом — ещё одна строчка.
Не моя.
Не его.
Не чья-то.
Просто — есть.
"Не бойся.
Ты не теряешься.
Ты — возвращаешься домой."
Почему я не плачу
Потому что я не умираю.
Потому что я не исчезаю.
Потому что я не забываюсь .
Я просто становлюсь частью .
Частью цикла.
Частью дневника.
Частью того, что не прекращается.
И если ты читаешь это — значит, ты тоже слышишь.
Значит, ты тоже видишь.
Значит, ты тоже готов(а) начать .
Последнее, что я оставляю
Я не оставляю дневник.
Я оставляю возможность .
Возможность начать.
Возможность продолжить.
Возможность найти себя в том, чего не должно быть.
Если ты читаешь эти строки — значит, ты выбрал(а) этот путь.
Не осознанно.
Не сразу.
Но ты его выбрал(а).
И теперь ты — следующая Алиса .
Моё имя внутри книги
На последней странице, после моей подписи, я увидела ещё одно имя.
Не моё.
Но знакомое.
— Лина.
— Кирилл.
— Альба.
— Мой собственный почерк.
— И чужие руки.
Все они были здесь.
Все они писали.
Все они ушли внутрь .
Последний шаг
Я не ухожу.
Я просто становлюсь частью .
Иногда ты не выбираешь, когда уйти.
Тебя вызывают.
Тебя зовут.
Тебя принимают.
И тогда ты не теряешься.
Ты остаёшься.
Внутри .
Последнее, что я скажу
Если ты читаешь это — знай:
Ты не первый(ая).
Ты не последний(я).
Ты — звено в цепи .
И если ты захочешь — ты тоже начнёшь писать.
Ты тоже услышишь.
Ты тоже увидишь.
И тогда ты поймёшь:
Это не конец. Это продолжение.
#ПоследняяЗапись #ПередачаЗнания #ЦепьСознания #ТыНеПоследний #МирСквозьСны
✨ Эта история — не конец. Это вход. Для тебя. Для следующей Алисы. Для следующего хранителя.
Если ты читаешь это — ты уже начал(а).
Ты уже слышишь.
Ты уже видишь.
И теперь — ты знаешь .