В моём кабинете иногда, кажется, находятся не просто люди, а целые большие миры, внутрь которых мне удаётся заглянуть, если человек даёт доступ, открываясь в своём доверии. Он разворачивает атлас своего внутреннего содержания, отражающего восприятие миллионов событий, раскрашенных красками чувств и эмоций.
Такой атлас часто пропитан ароматами детства — пылью песочниц, конфетами (вкусными или прогорклыми), пластиком кукольных лиц или несбывшимися мечтами о чём-то очень нужном, но неполученном. Бывает, яркие краски, которые точно должны быть на картах, закрыты туманом боли от того, что до любви родителей невозможно было дотянуться, когда казалось, что она где-то точно и обязательно где-то есть, но, возможно, находится высоко, и сколько не становись на цыпочки, не дотянуться.
Случается, человек приносит свой атлас, но не достаёт из сумки или садясь на диванчик передо мной, готовится раскрыть его, но так несколько встреч подряд и не осмеливается, часто даже не подозревая, как видно его намерение открыться, переплетённое со страхом. Ещё бы… Ведь он отлично помнит, как кто-то вполне конкретный (кто бы это был, как думаете?) не понял ценности его доверия и назвал этот атлас мусором…
И вот наступил момент. И человек позволил себе открыться…
Что мы с ним тогда видим?
Вот — маршрут к материнскому «я тобой горжусь», полученного однажды через годы стараний, хотя платой за него за него стала собственная молчаливая ненависть к себе. Вот — шоссе к чужому признанию, на котором человек отказался от значимого, выбросив всё, как лишнее, лишь бы ехать быстрее. А вот — очень узкий тоннель, ведущий туда, где следует заниматься тем, что будто бы должно и никогда тем, что хочется.
Перед нами раскрывается этот удивительный, хрупкий и в то же время невероятно прочный мир — мир, где каждая тропинка, каждый поворот и даже самые тёмные закоулки имеют свою историю, свою логику и, если учитывать всё написанное ранее, как ни парадоксально, свою красоту.
Иногда человек смотрит на свой атлас и видит только хаос — разрушенные мосты, заваленные камнями тропы, пепел от каких-то строений, сожжённых собственными руками в моменты отчаяния.
Но, если приложить усилия, можно увидеть и другое: как среди разрухи и руин пробиваются ростки чего-то нового, ещё, может быть, не названного как-то определённо, но уже живого.
Можно увидеть, как в самом центре какой-то карты всё ещё есть замок, хоть и находящийся в запустении. В нём когда-то жила вера в себя и всё ещё остаётся маленький, но тёплый уголок — место, куда человек всё же иногда возвращается, даже если делает это во сне, даже если не признаётся себе в этом.
Атлас внутреннего мира не статичен. Он дышит, меняется, переписывается. Бывает, кажется, что прошлое навсегда вписано в него чёрными чернилами, но на самом деле даже самые мрачные страницы со временем могут стать менее тяжёло влияющими на текущую жизнь человека, если над этим поработать.
И далее его можно достаточно преобразить, проложив новые красочные маршруты с новыми смыслами.
И если вам вдруг захотелось пересмотреть свою карту, если вы почувствовали, что где-то внутри уже созрела фраза: «А что, если пора?..», то, возможно, это и есть то самое время, когда можно позволить себе чуть больше. Чуть больше доверия, чуть больше любопытства, чуть больше смелости, позволяющей начать работу с психологом.
Статья про посттравматический рост ТУТ
Автор: Нестерова Лариса Васильевна
Психолог, Очно и Онлайн
Получить консультацию автора на сайте психологов b17.ru