Сегодня — 9 мая.
80 лет с того дня, как началась Великая Отечественная.
И я сижу утром, завариваю чай и думаю, как сказать Егору, почему на улицах снова оркестры, флаги и фотографии людей, которых он никогда не знал.
Ему — пять.
Он пока просто радуется шарикам и маршу.
А я — сдерживаю слёзы.
Потому что в этот день хочется не пафоса.
Хочется тишины и уважения.
Не только «спасибо деду за победу» — а спасибо за то, что мы живём.
У моей бабушки война забрала отца.
Он ушёл на фронт, когда ей было 10. Не вернулся.
Бабушка рассказывала, как носила воду раненым, как пекла хлеб из лебеды, как мечтала просто не слышать взрывов.
А потом — как шла пешком через полстраны, чтобы найти мать.
Это была женская война, и мы не говорим об этом достаточно.
О женщинах, которые не плакали — потому что надо было копать, кормить, лечить, ждать.
О девочках, которые стали медсёстрами в 15.
О матерях, которые отправляли сыновей — и не получали писем.
О любви, которая жила в прощаниях.
О жизни, которую вытаскивали из руин руками.
И вот я стою на балконе.
Внизу поют дети. Играет гимн.
Я обнимаю Егора, и он шепчет:
— Мама, это праздник?
Да, сын.
Но это праздник со слезами на глазах.
И наш план сегодня — помнить.
Передать.
Объяснить.
Беречь.
Чтобы он вырос не только с фактами, но и с чувством.
Понимая, что за это не просто воевали. За это умирали.
Мой план — не забывать.
Мой план — быть благодарной.
Мой план — вырастить сына, который не станет равнодушным.
С Днём Победы, мои дорогие.
С низким поклоном.
С памятью, которая — не пыль на медалях, а голос в сердце.