Иногда мне кажется, что я сломалась. Не резко, не с треском. А тихо. Как старая чашка с трещиной внутри — вроде держит форму, но стоит налить кипятка, и она уже не выдерживает. Эта трещина — не от развода. Не от того, что он пил и бил. Не от того, что я забирала ребёнка ночью из дома, где пахло водкой и страхом. И не от того, что теперь каждый рубль — это усилие, каждая ночь — это недосып, каждая смена на работе — борьба за выживание. Трещина появилась тогда, когда я перестала быть собой. Когда превратилась в функцию. Мама. Кассир. Покупательница подгузников. Хозяйка двух кастрюль и одной надежды. И я вдруг поняла — я почти перестала жить. Не потому что нельзя. А потому что забыла, как. Я больше не знаю, что люблю. Не знаю, как выгляжу, когда смеюсь не потому что смешно, а потому что свободно. Не помню, когда в последний раз кто-то смотрел на меня — не как на «маму Егора», а как на женщину. Настоящую. Целую. С руками, которые хочется держать. С глазами, в которых не усталость, а св