«Следы в снегу»
Я бурильщик. Не писатель, не рассказчик, не какой-нибудь там городской философ с дешёвым виски и словарным запасом. Я просто бурю землю. Кручу железо в мерзлоте и слушаю, как лопается лёд под ногами. Работа тяжёлая, но я её люблю. Или любил. До того, как остался один.
Это была рутинная вахта. Мы работали на буровой в самом сердце сибирской тайги. Вылетели на вертолёте — шестеро человек и я. Но через неделю связь с базой оборвалась. Вроде ничего нового — старая техника, радиошум, мороз под -40. Командир смены принял решение: все летят назад на починку, а я — остаюсь. Пару дней подежурить, следить за оборудованием. Вертушка должна была вернуться утром. Я был не против. Даже обрадовался. Одиночество, тишина, только я и гудение генератора.
Домик у нас был один — вагончик на санях. Металлический, облезлый, тёплый, если печку топить. Туда я и забился на ночь, развёл печку, взял старый томик Джека Лондона. Лёг. Задремал.
А потом началось.
Первый раз я проснулся где-то в час ночи. Не от звука — от чувства. Будто кто-то стоит у двери. Не ветер, не мороз, не медведь. Именно кто-то. Встал, подошёл, открыл дверь — никого. Только снег и чернота. Луна светила, как лампа в операционной, и я поклялся, что вижу что-то среди деревьев. Высокое. Длинное. Согнутое.
Смех.
Не громкий, не истеричный. Тихий такой — как будто кто-то давился кашлем, только с радостью.
Я запер дверь на засов, на болт, на всё, что было. Печка трещала. Я лёг, натянул одеяло до подбородка. Слушал. А снаружи начались шаги. Нечеловеческие. Ритмичные. То влево, то вправо от домика, будто кто-то ходит по кругу. Стук. Тишина. Стук. Тишина.
А потом — громкий удар в стену. Один. Потом ещё один. Как будто кто-то обходит дом и бьёт в стены кулаком. Или... копытом?
Стук. Стук. Стук.
Я вскочил. Оделся. Взял топор. За окном никого. Только тени деревьев, кривые, как пальцы мертвеца. Я не спал до рассвета. Всё было тихо. Под утро я решился — открыл дверь.
И вот тут мне стало по-настоящему страшно.
Следы.
Прямо перед домиком — глубокие, чёткие, следы копыт. Но это не лось. Копыт было только 2, как будто кто-то шел на 2х ногах. Будто огромное парнокопытное существо ходило по снегу. Следы были свежие. Они никуда не вели. Просто заканчивались метрах в десяти от двери. Ни начала, ни конца. Будто... оно упало с неба и исчезло в воздухе.
Вокруг ни души. До ближайшего жилья — 200 километров. Только лес. Только лёд.
Я ждал вертолёт на улице, с топором в руке, пока не услышал звук вертушки. Когда ребята прилетели, я молчал. Никому ничего не сказал. Потому что не поверят.
Но иногда, по ночам, я слышу — стук в стену. Даже сейчас. В тишине.
Говорят, тайга — дикая. Не вся она принадлежит людям. Есть места, куда лучше не возвращаться.