📘 Глава 3. Через чёртову стену ( тут » Глава 2 ) Дверь открывалась. Не громко. Без взлома. Как будто у кого-то был ключ. А это, по-своему, ещё хуже. Он метнулся в ванную, на ходу схватив рубашку и рюкзак. В голове — одна мысль: не дай им тебя поймать в тапках. *Умирать можно, но с ботинками.* Занавеска уже хлопала от ветра. Он схватил стул — и разбил стекло. Грохот был такой, что сам подпрыгнул. Снаружи — пожарная лестница. Старая, ржавая. Чудом живая. — *Господи, пожалуйста, не отпускай меня первым этажом,* — прошептал он и полез. 🌧 Дождь усилился. Металл скользил, пальцы дрожали, как у наркомана на шестой день. Он спрыгнул на балкон ниже и спрятался за кондиционером. Сверху — приглушённые голоса: — Он ушёл. — Пакет? — Нет. Но он его несёт с собой. — Тогда он мертвец. Журналист скривился: — *Спасибо, парни. Приятно слышать.* Он спустился вниз и вылетел в чёрный переулок. Буэнос-Айрес не знал, что за ним гонятся. Он жил своей жизнью — шумной, влажной, жаркой. *Как тело, не