— Нет! — воскликнула она слишком поспешно. — Это было... просто влечение, ошибка, глупость.
— Влечение, — повторил я. — А ко мне у тебя уже нет влечения? За двенадцать лет я стал настолько скучным?
— Дело не в этом, — она подняла на меня глаза, полные слёз. — Ты перестал замечать меня. Мы перестали разговаривать по-настоящему. Секс превратился в ритуал по выходным. Мне казалось, что я теряю себя в этих отношениях.
— И вместо того, чтобы поговорить со мной, ты решила переспать с другим? Отличное решение, ничего не скажешь.
— Я пыталась говорить! Ты не слышал! — она повысила голос. — Ты приходил домой и падал перед телевизором. Или утыкался в ноутбук. Когда я в последний раз рассказывала тебе о своём дне, и ты действительно слушал?
Я хотел возразить, но слова застряли в горле. Когда я в последний раз по-настоящему её слушал?
В дверь позвонили. Димка, как всегда, пунктуальный.
— Это Дима, — сказал я, поднимаясь. — Я ему позвонил.
— Ты всё рассказал? — в её глазах мелькнул испуг.
— А что, тебе стыдно? — я криво усмехнулся. — Да, рассказал. Он мой друг.
Димка ввалился в квартиру с бутылкой коньяка и коробкой пиццы.
— Я подумал, что тебе не помешает пожрать, — объяснил он, увидев мой удивлённый взгляд.
Он кивнул Наташе, стоявшей в дверях кухни:
— Привет, Наташ.
Она молча кивнула в ответ и скрылась в спальне.
— Выглядишь хреново, — констатировал Димка, разглядывая меня. — Да и пахнет от тебя как из пепельницы. Опять куришь?
— Особый случай, — я развёл руками.
Мы сели на кухне. Он открыл коньяк, разлил по стаканам.
— Рассказывай.
Я выложил всё — как вернулся домой раньше, как застал их, что она говорила потом. С каждым словом становилось легче, словно я сбрасывал тяжёлый груз.
— И что теперь? — спросил Димка, когда я закончил.
— Не знаю, — честно признался я. — Хочется просто собрать вещи и уйти. Или выставить её. Но...
— Но ты всё ещё любишь её, — закончил он за меня.
Я молча кивнул. Вот в чём вся боль. Я всё ещё чертовски её люблю.
— Слушай, я не буду тебе говорить, что делать, — Димка подвинул ко мне коробку с пиццей. — Но вы вместе пятнадцать лет. Двенадцать из них в браке. Это не шутки. Может, стоит хотя бы попытаться понять, что пошло не так?
— Что понять? Что ей захотелось нового мужика? — я резко выдохнул. — Извини.
— Да ладно, я понимаю. Но измена обычно симптом, а не причина. Что-то у вас разладилось. Вопрос в том, можно ли это починить? И хотите ли вы оба этого?
Я смотрел в окно на вечерний город. Огни домов, машины, спешащие куда-то люди. Обычная жизнь. А моя жизнь разваливалась на куски.
— Я не знаю, смогу ли когда-нибудь снова ей доверять, — тихо сказал я. — Каждый раз, когда она будет задерживаться, я буду думать: с кем она? Каждый раз, когда она будет говорить по телефону, я буду гадать: не с ним ли?
— Доверие можно восстановить, — Димка положил руку мне на плечо. — Если оба этого хотят. Вопрос в том, хочешь ли ты?
— А ты бы смог простить Ленку, если бы она тебе изменила?
Он задумался, крутя в руках стакан.
— Не знаю. Хочется сказать "нет, никогда", но... пятнадцать лет вместе — это не хухры-мухры. Мы с Ленкой всего семь вместе, и то я не представляю жизни без неё.
Я допил коньяк одним глотком, почувствовав, как огонь растекается по горлу.
— Самое паршивое знаешь что? Читать далее...