Я замерла с чашкой чая в руках. То ли от неожиданности, то ли от обиды — сама не поняла. Вечер пятницы. За окном ноябрь месяц старательно размазывал серую краску по стёклам дождём. Мы с Валентиной Петровной сидели на кухне, пока мой муж Игорь возился с детьми в комнате. Мы только закончили ужинать всей семьёй, после которого она попросила меня задержаться.
— Что вы имеете в виду? — спросила я, пытаясь, чтобы голос звучал ровно.
— Да всё я имею в виду, Танечка, — она отпила из своей чашки. — И тебя, и Игоря, и детей. Никто никого не слышит. Как глухие все.
Мне хотелось возразить, защититься, сказать, что она несправедлива. Вместо этого я промолчала, разглядывая узор на скатерти. Может, в чём-то она и права.
Валентина Петровна переехала к нам полгода назад. После смерти свёкра ей стало тяжело жить одной в трёхкомнатной квартире на окраине города. Сначала мы навещали её каждые выходные, потом решили, что будет лучше, если она переедет к нам. Наш дом просторный, детям нужна бабушка, да и ей одиночество ни к чему. По крайней мере, так мы думали.
— Ты знаешь, что твой муж хочет уволиться с работы? — вдруг спросила она, поправляя седую прядь.
— Что?
— Уволиться хочет. Неделю назад мне сказал. Думала, вы это обсуждали.
Я почувствовала, как внутри всё холодеет. Игорь — ведущий инженер в крупной компании. Хорошая зарплата, перспективы. С чего бы ему увольняться?
— Не может быть, — пробормотала я.
— Вот видишь, — она вздохнула. — А он считает, что говорил тебе. Вы оба живёте в своих мирах и лишь изредка пересекаетесь, как поезда на разных путях.
Эта ночь стала бессонной. Игорь спал рядом, повернувшись спиной. Как давно мы не разговаривали по душам? Действительно разговаривали, а не обменивались дежурными фразами о том, кто заберёт детей из сада, что купить в магазине и когда платить за квартиру.
Утром я ждала, когда он проснётся. Суббота — единственный день, когда можно не спешить. Игорь потянулся, открыл глаза и удивился, увидев меня с кружкой кофе для него.
— С чего такая забота? — улыбнулся он.
— Поговорить нужно, — сказала я прямо.
Он сел на кровати, взял кружку. Наши дети — шестилетняя Соня и четырёхлетний Миша — ещё спали, свекровь ушла к подруге.
— Ты правда хочешь уволиться? — спросила я.
Он замер.
— Мама сказала?
— Да. Почему я узнаю об этом от неё, а не от тебя?
Игорь провёл рукой по лицу.
— Я пытался тебе рассказать. В прошлое воскресенье, помнишь? Мы сидели в гостиной, ты проверяла тетради...
Я преподаю в младших классах. Работа, которая забирает всё свободное время.
— И что? Ты сказал мне просто: "Таня, меня задолбала работа". И всё.
— А потом я говорил про новый проект, про то, что хочу заняться своим делом... Ты кивала.
— Я думала, ты говоришь о подработке! О каком своём деле? У нас ипотека, двое детей!
— Вот об этом я и говорил! — он повысил голос, потом осёкся, вспомнив о спящих детях. — Я хочу открыть свою мастерскую. Помнишь, я всегда мечтал? Друг предложил помещение с минимальной арендой. Инструменты у меня есть, клиенты будут — я уже год подрабатываю на заказах.
Я действительно не слышала этого. Или слышала, но пропускала мимо ушей, считая несерьезным. Ведь всю сознательную жизнь Игорь работал в офисе, хоть и не любил этого. Но как же стабильность? Как же наша семья?
— Почему ты рассказал маме, а не настоял, чтобы я тебя выслушала?
— Потому что она спросила, — он пожал плечами. — Просто спросила, что меня тревожит. И выслушала. Без нотаций о том, как нам нужны деньги.
На кухню зашла заспанная Соня.
— Мама, папа, вы ругаетесь?
— Нет, солнышко, мама и папа разговаривают, — ответила я, подхватывая дочь на руки.
— А почему тогда так громко? — она обняла меня за шею.
— Потому что взрослые иногда не умеют тихо разговаривать, — сказал Игорь. — Пойдём, я сделаю тебе завтрак.
Весь день прошёл в каком-то напряжении. Мы с Игорем обменивались короткими фразами, делая вид, что всё нормально. Вечером вернулась свекровь, но я избегала смотреть ей в глаза.
Уложив детей, я вышла на кухню и застала там Валентину Петровну. Она сидела с альбомом фотографий — старым, потрёпанным, с пожелтевшими снимками.
— Присядь, — она похлопала по дивану рядом с собой. — Хочу тебе кое-что показать.
Я села, всё ещё обиженная и растерянная.
— Смотри, — она указала на фотографию. — Это я и Витя, когда поженились. Мне было двадцать два, ему — двадцать пять.
На снимке молодая худенькая девушка в скромном белом платье и парень в костюме — улыбаются, держатся за руки.
— Красивые, — сказала я вежливо.
— Счастливые, — поправила она. — Знаешь, мой Витя ведь тоже мечтал не об инженерной работе. Хотел музыкантом быть, на гитаре играл замечательно.
Я удивлённо посмотрела на неё. За десять лет знакомства со свёкром я ни разу не видела, чтобы он брал в руки гитару.
— А почему тогда...
— Потому что я не слушала, — она перевернула страницу. — Всё твердила: "Какая музыка? Надо семью кормить, надо квартиру получать". В то время так было принято — стабильная работа прежде всего. И он послушал меня. Устроился на завод, потом стал инженером. Хорошим инженером, спору нет.
Она помолчала, разглядывая другие снимки.
— Только знаешь, что он мне сказал за месяц до того, как сердце прихватило? "Валя, жалею, что гитару забросил. Может, и жизнь по-другому бы сложилась".
Она закрыла альбом.
— Не хочу, чтобы твой Игорь так же жалел.
Следующие дни я много думала.
О словах свекрови, о разговоре с мужем, о нашей жизни, которая превратилась в бесконечную гонку за бытом. Когда мы перестали слышать друг друга? Когда перестали делиться мечтами?
В среду вечером, после того как дети заснули, я позвала Игоря в нашу спальню.
— Расскажи мне о своей мастерской, — попросила я. — Всё-всё. Я буду слушать.
Он недоверчиво посмотрел на меня, но начал говорить. О том, как давно хотел работать руками, создавать что-то настоящее. О друге, который предложил помещение. О подработках, которые он брал последний год, чтобы накопить на инструменты. О клиентах, которые уже ждут открытия.
Я слушала. Действительно слушала, не думая о счетах, ипотеке и рисках. И видела, как загораются его глаза — так, как не загорались уже давно.
— Я боюсь, — призналась я, когда он закончил. — Боюсь перемен, боюсь, что нам будет трудно. Но я хочу, чтобы ты был счастлив.
Он взял меня за руки.
— А я боюсь, что ты перестанешь меня уважать, если я буду зарабатывать меньше. Что дети будут стыдиться отца-столяра.
— Дети будут гордиться отцом, который следует за своей мечтой, — сказала я и сама поверила в это.
Прошло полгода.
Мастерская Игоря работает четыре месяца. Да, нам пришлось затянуть пояса. Да, первое время было страшно. Но я никогда не видела мужа таким счастливым. Он возвращается домой уставший физически, но с горящими глазами. Рассказывает о заказах, о клиентах, о планах. Приносит детям деревянные игрушки, сделанные своими руками. Соня и Миша обожают бывать у папы в мастерской — там пахнет деревом и творчеством.
А ещё мы стали разговаривать. По-настоящему разговаривать — о мечтах, страхах, надеждах. Я рассказала ему, что всегда хотела писать детские книги, но считала это глупостью. Теперь вечерами я сочиняю сказки для наших детей, а Игорь говорит, что я должна их издать.
Свекровь по-прежнему живёт с нами. Она помогает с детьми, когда я на работе. Иногда мы сидим вечерами на кухне, пьём чай и разговариваем — обо всём на свете. Она рассказывает истории из своей молодости, которые никогда прежде не рассказывала. Оказывается, свёкор всю жизнь хранил свою гитару на антресолях. После его смерти она отдала инструмент в музыкальную школу.
Недавно за ужином Валентина Петровна вдруг сказала:
— В этом доме наконец-то научились слушать.
И в её голосе не было усталости — только тихая радость.
Я посмотрела на мужа, на детей, на свекровь. Подумала о том, как одна фраза, брошенная полгода назад, изменила всю нашу жизнь. Иногда нужно просто остановиться и услышать тех, кто рядом. Услышать их слова, мечты, боль, надежды. И тогда даже самый обычный дом может стать местом, где каждому есть место, где каждый чувствует себя важным.
— Да, — ответила я, — научились. И это самое важное умение.
А за окном уже не ноябрь, а май. И краски на стёклах не серые, а всех оттенков зелени. И дождь — тёплый, весенний, дающий жизнь.
Спасибо, что читаете и поддерживайте наш канал.☺️❤️👍
Переходите и читайте еще: