— Да какие у меня деньги? Пятьдесят тысяч — это по твоему деньги? Ты вообще слышишь себя?
— Не надо драматизировать, — сказал он. — Ты взрослая женщина. Хочешь больше — найди лучше работу.
***
Яна стояла у плиты и ждала, когда закипит вода в ковшике. За стеклом хлестал майский дождь, серый, как настроение. Она давно уже научилась варить кофе в ковшике — кофеварка, подаренная им на свадьбу, окончательно сломалась три недели назад, но новую купить было не на что. Точнее, были деньги, но не сейчас — через пять дней, когда упадёт очередная зарплата. Но это не факт, что останется на кофеварку.
Пятьдесят тысяч зарплаты. С учётом долга за кредитку, её части коммуналки и курса йоги, на который она так надеялась... останется, как всегда, ноль.
Сергей в это время сидел в своей «рабочей зоне» — уголке с кожаным креслом и ноутбуком последней модели. Голос его звенел по всей квартире, отражаясь от стен.
— Нет, давай двести пятьдесят за проект. Да, да, я понимаю… Но я не буду продавать себя дешевле, ты же знаешь, сколько я стою. Всё, обнял!
Он закончил звонок, потянулся, зевнул. На руке блеснули часы за триста тысяч.
— Ян, ты там кофе варишь? Сделай и мне, ладно?
Она молча налила в две чашки — ему в керамическую, с надписью «Крутой программист», себе — в последнюю чашку из свадебного сервиза, остальные разбились.
Она отнесла ему кофе.
Глупо было бы говорить что-то сейчас. Вон, улыбается ей — как будто всё прекрасно.
— Ты чего такая? — спросил он между глотками. — Опять что-то случилось?
Она медлила с ответом. Не хотела начинать. Не сегодня. Но слова как-то сами вырвались, скомканные и неуверенные:
— Я… мне нужно немного денег. Совсем чуть-чуть, на косметику и… штаны порвались. Идти не в чем.
Он посмотрел на неё как на школьницу, которая просит на мороженое.
— Сколько?
— Ну, тысяч семь...
— Слушай, у тебя же зарплата была недавно.
— Ты знаешь, у меня всё расписано. Кредиты, коммунальные, абонемент, еда…
— Подожди. Еду я оплачиваю за себя сам. Дом, свою половину, тоже я тяну. У тебя, считай, только личные расходы.
— У меня зарплата пятьдесят тысяч в месяц, Серёж. А у тебя — в десять раз больше. Это нормально, что я у тебя прошу деньги раз в два месяца?!
Он встал, отошёл к окну, как будто ей стало не видно, как он скорчил недовольную гримасу.
— Вот начинается… Ну а чего ты хочешь? Чтобы я тебя полностью содержал? Мы же с самого начала договорились — у каждого свои деньги. Я же не лезу в твою зарплату и не заставляю меня содержать.
— Да какие у меня деньги? Пятьдесят тысяч — это по твоему деньги? Ты вообще слышишь себя?
— Не надо драматизировать, — сказал он. — Ты взрослая женщина. Хочешь больше — найди лучше работу.
Она не ответила. Даже не посмотрела на него потому, что знала — это бесполезно. Он не поймёт. Или не захочет понять.
Вечером, когда она была в душе, на телефон пришло сообщение:
«Сбербанк. Пополнение на 7 000 рублей от Сергей».
Словно подачка собаке.
Через неделю у Яны была встреча с подругами. Даша приехала на новой Ладе, только из салона. Сияла, как торт на витрине.
— Димка мне купил, — смеялась она, — говорит, хватит тебе на маршрутке трястись. Я даже не просила!
Катя показывала фотографии с отдыха на Сейшелах. Муж у неё — не миллиардер, но, как говорила она: «Если мужчина любит — он всегда найдёт способ сделать тебя счастливой».
— А у тебя как, Ян? Сергей всё так же работает по ночам? — спросила Даша.
Яна кивнула и ухмыльнулась.
— Да, всё стабильно.
И добавила тихо, уже себе:
— До тошноты.
Ей было не по себе находиться в компании подруг, которым мужья делают такие подарки. Яна быстро ушла домой.
Через месяц случилась ссора. Нет — не ссора. Грандиозное выяснение отношений.
— Я заплатил за твои курсы по программированию! — бросил он, стоя посреди комнаты, когда она снова попросила денег, — а ты даже после этого не смогла найти нормальную работу. Только ноешь и жалуешься.
— Я не просила! Это ты сам решил! А теперь припоминаешь!
— Я всё тяну! Всё! Я работаю как проклятый, а ты…
— …а я живу, как твоя личная прислуга! Подай, принеси…— закричала она. — Даже не как жена. Как квартирантка! Ты когда последний раз просто... сделал мне приятно? Не потому что надо, а потому что хочешь?!
— Я даю тебе полную свободу действий! Не контролирую тебя совсем.
— Ты даёшь мне одиночество. Ты сам по себе, я сама…
Он замолчал.
Она подошла ближе. Говорила уже спокойно, но в голосе был холод.
— Я устала, Серёжа. От делёжки. От того, что каждое "поровну" режет мне по живому. Мне не нужны твои подарки. Мне нужно чувство, что я не одна. Что если я оступлюсь — меня подхватят, а не скажут: "сама виновата".
Он отвёл взгляд. А потом произнёс глухо:
— Так у всех же так.
— Нет, — сказала она. — Не у всех. У тех, кто любит — не так.
Вещи она собирала быстро. Два чемодана и старенький ноутбук. На кухне осталась записка:
"Я больше не хочу быть самостоятельной рядом с тем, кто делает вид, что мы вместе. Пусть теперь всё будет по-настоящему раздельно — ты без меня, я без тебя."
Прошло три месяца. Яна сняла однушку на окраине, пошла на курсы UI/UX-дизайна, занялась фрилансом. Денег всё ещё не хватало, но она впервые чувствовала — никто не будет упрекать её за семь тысяч.
Сергей пару раз писал. Прислал смайлик, потом видео с котом, потом — сообщение:
"Хочешь, я приеду? Мы всё обсудим."
Она перечитала его, улыбалась устало. Чувства к нему ещё были в глубине души, как раньше, когда они только познакомились и как она полюбила его за независимость и самостоятельность. Но совместный быт наложил тяжёлый отпечаток на отношения. Бюджет раздельный. Каждый сам тратит свою зарплату и только на себя. Справедливо? И да, и нет.
И Яна не ответила.
Потому что быть одной — это страшно.
Но быть одной рядом с другим — страшнее.