📜 Поэт недели — Евлампий Чугада

Поэт, которому пора в центр ринга

Он пишет так, будто рылся в ящиках под лестницей — нашёл пуговицу, гвоздь, кость, записку от сумасшедшего, и всё это сшил в стих.
Смотрится как хлам. Читается — будто кто-то шепчет из подвала. Живёт — с краю. Поэт-ломбард. Поэт-склад. Поэт, у которого рифмы в кармане вместе с ржавыми гвоздями.

Стих 1

В неба синеньком шарике
облака-бегемотики,
солнце, похожее на апельсин.
Всё это в душе нашарил я
и вся эта тягомотина
проступает сквозь капель синь.

На серой шинели поля
стог сена, похожий на хлястик
и пуговицы-цветочки.
Постояли в вазе напольной
и плывут по канаве сточной —
нелепое горькое счастье!

На осени лице чахоточном
листья-абреки.
Дождик сползает из облака вниз.
Увидеть еще бы что-то там
со смолистой табуретки
вешая старые шторы на новый карниз.

У горизонта линии
взбодрившиеся кочегарки.
В их смрадном дыму таится зима.
И ночь черней гуталина,
будильник над ухом гаркнет:
— Довольно со снов недоимки взимать!

Стих 2

В небесной бездне облачною рясой
прикрывшись, ненасытный день с утра,
смакуя апельсиновое мясо,
глядит по сторонам, чего б ещё сожрать.

По старой плащ-палатке вдоль дороги
большевики из тех, седых времён,
бесформенной колонной топчут ноги,
а ветер им свистит «Осенний сон».

У горизонта зонт ломает спину
под гулкими ударами дождя.
И кажется, что мир сегодня сгинул
навечно, так в себя и не придя.

Это был Чугада. Пыльный, хриплый, настоящий.
Есть строки получше? Бросай свой стих.
Следующего выберем из комментов.