Иногда мы не просто носим вину — мы живём в ней. Утром просыпаемся — и она уже рядом. Днём держимся, улыбаемся — а внутри всё тот же ком. А ночью, когда всё замирает, она возвращается. Ползёт по внутренней стенке души и шепчет: «Ты виноват(а)…» Кажется, что время прошло. Но не внутри. Там оно остановилось. И сердце бьётся уже не ради жизни, а ради наказания. Каждый из нас ошибался. Иногда мы действовали из страха, из боли, из растерянности. Иногда — молчали, когда нужно было говорить. Или делали что-то, о чём жалеем до сих пор. И вот она — вина. Коварная, цепкая, липкая. Она не просто напоминает — она будто проживает нашу жизнь вместо нас. Почему прощать себя так трудно? С другими всё проще. Мы понимаем: люди ошибаются. Проявляем сочувствие, утешаем, поддерживаем. А вот к себе — строги до жестокости. Потому что мы знали. Мы чувствовали, что поступаем неправильно. Но всё равно сделали. Или не сделали. И теперь, будто бы, сами лишили себя права на счастье, прощение, любовь. Это ловушк