Этот сон снился ей трижды.
Дом — старый, деревянный, с полом, скрипящим от каждого шага. Внутри — три двери.
Первая — налево. Она знала: за ней сцены из её прошлого. Те, от которых больно, но которые уже привычны.
Вторая — направо. Там могло бы быть всё иначе. Она чувствовала, что за этой дверью — альтернативные выборы, несказанные слова, те пути, по которым она не пошла.
Но была ещё третья. Прямо по центру.
Она выглядела иначе: не старая, не новая — будто вне времени. На ней не было таблички. Не было замка. Только еле заметный символ, похожий на спираль.
В первом сне она прошла влево. Прожила всё заново. Проснулась с тяжестью в груди.
Во втором — пошла направо. Её встретили тёплые, почти невозможные сцены. Жизнь, которую она могла бы построить. Но проснувшись, она плакала — потому что той жизни не было.
В третьем сне она подошла к третьей двери. Стояла долго. Страх был другим — не страх боли, а страх неизвестности.
— Кто я, если не прошлое? — прошептала она.
— Кто я, если не сожаление о несделанном?
И вдруг поняла — она не обязана быть только этим.
Она толкнула дверь.
Там не было коридора.
Только воздух. Свежий, как утро.
Только ощущение — будто внутри неё освободилось место.
Потом исчез и сон. И дом. И двери.
Осталась только она.
С этой третьей дверью — уже внутри.
🔹 Ты — не только то, что с тобой было. Ты — и то, куда ещё не заглядывал.
