Весна в Сочи начиналась не по календарю. Она наступала внезапно: в утренней прохладе, в пыльце на окнах, в терпком запахе распустившихся мандариновых деревьев. Ольга не вела отчёта времени. Она просто жила. Утро начиналось с тёплого хлеба из местной булочной, смеха гостей, музыки с кухни. И мыслей — ясных, будто прошедших сквозь сито и остались только нужные. Иногда она перечитывала старые сообщения от «Чая и тишины». В какой-то момент их диалог сошёл на нет — не потому, что что-то случилось, а потому, что всё случилось. Всё, что должно было. — Он был, как фара в тумане, — сказала однажды Ольга Ирине.
— А теперь ты сама светишь, — ответила та. И в этой простой фразе была истина. Они с Алексеем переделали старую крышу над пристройкой гостиницы. Поставили деревянные кресла, расставили фонарики, подвесили бумажные фонари. Получилась открытая «гостиная под небом». Теперь здесь проходили поэтические вечера.
Сначала приходили двое-трое. Потом — десяток.
Люди читали. Делились. Слушали.
И кто-