Если бы мне кто-то сказал, что я проснусь знаменитым, я бы рассмеялся. Если бы добавили, что слава придёт ко мне благодаря трём литрам борща и одному очень неловкому моменту — я бы вызвал скорую. Для говорящего. Всё началось в обычный вторник. Я пришёл в новую столовую возле офиса — уютное место с зелёными обоями и бабушкой-кассиршей, которая называла всех "рыбками". Выбрал бизнес-ланч: борщ, котлета с пюре и компот. — Садись, рыбка, — бабушка Люда махнула мне рукой. — Только аккуратнее, стул шаткий. Я не придал значения её словам. Зря. Первая ложка борща ещё не дошла до рта, когда стул подо мной издал предсмертный хруст. В замедленной съёмке это выглядело бы так: 1. Я откидываюсь назад. 2. Руки инстинктивно вскидываются вверх. 3. Пол-литра борща совершают грациозный кульбит в воздухе. 4. Всё это великолепие приземляется мне на голову. Тишина. Потом взрыв хохота. Я сидел в луже борща, с петрушкой на плече и свёклой в ухе. Бабушка Люда схватилась за сердце: — Господ